-- Ты вёл себя сегодня, как идиот.
- Да чего тебе не нравится?!
-- Ты шёл по улице под дождём по лужам навстречу ветру и улыбался во всю рожу. Ну не идиот ли? Чем ты так доволен был?
- Я не вдупляю, чем ТЫ сейчас так не доволен! Сидел я дома безвылазно – возбухал, вышел из дома проветриться, свежим воздухом подышать – снова не так.
-- Да если бы всё так просто было! Скажи-ка, ты когда вообще последний раз так вот гулял?
- Этим летом. Кстати, с такой же улыбкой.
-- Тогда повод был. А сегодня что на тебя нашло?
- Я по ходу новую субличность нашёл. Которая сегодня активизировалась. Она любит встречный ветер, мелкий дождь, ощущение свободы. Умеет искренне радоваться простым мелочам. Ты не доволен?
-- А ещё ты только что сознательно переправил с «ей нравится» на «она любит».
- Мне посоветовали это чаще делать.
-- Я помню. Но, мне кажется, что сейчас дело в другом. Она ведь до сих пор активна, верно?
- Верно. Тебя это коробит?
-- Да. А как ты догадался? Ты обычно такой невнимательный…
- А ты обычно не ворчишь, как сегодня. Что на тебя нашло?!
-- Перечисли ещё черты этой субличности.
- Это он, если что. Как и все мои «тараканы». Он свободолюбив, позитивен, искренен, открыт. Действует неожиданно, непредвзято, не задумываясь, не планируя. А ещё он экстраверт. Столько качеств, которые мне не присущи! Они, оказывается, есть где-то во мне, и сегодня они вышли на поверхность. Лично я этому рад, а ты…
-- А я нет. Свободолюбие… Качество, присущее Мериэлю. Эй, существо, это не ты случаем?
М: - Да пошёл ты на ***! Сами разбирайтесь в своих тараканах!
-- Ну, вот видишь, это не он.
- Я и без тебя знаю. У него весьма извращённое понимание свободы. Кстати, а почему ты к нему обратился? Раньше за тобой такого не наблюдалось.
-- Да потому что он тоже крайне недоволен. Не находишь?
- Типа ты единомышленника в нём ищешь? Забавно…
-- Хва уже забавляться.
- А мне нравится. Какие у тебя аргументы, что хва? В кои-то веки у меня хорошее настроение.
-- Я перечислю результаты моих наблюдений…  И удалюсь, если ты не против.
- Ок, валяй.
-- Сегодня появилась некая субличность. Именно сегодня, прошу обратить внимание, после вчерашнего вечернего разговора в аське и недавних бесед про третье альтер-эго. Ей присущи абсолютно не свойственные тебе качества. Одна экстравертированность чего стоит. Она диктует твоё настроение и поведение. Она противна Мериэлю, ибо целиком и полностью ему противоречит. Можешь не спрашивать, откуда я это знаю. У меня у самого она вызывает сильную тревогу. Сегодня она проявила себя во всей красе на прогулке, но утомилась и сейчас по-немногу отходит. И, кстати, именно сейчас я, наконец, смог до тебя достучаться. Сегодня на прогулке я не мог сказать ни слова. ОНА КОНТРОЛИРОВАЛА МЕНЯ. Я задам только 1 вопрос, тебе на размышление. И уйду. Скорее всего, надолго. Мне тоже нужно поразмышлять и поанализировать.
- Кажется я уже знаю к чему ты клонишь…
-- Подумай, Сентинель, суб- ли это личность, или альтер-…

"Пропитанный злостью и никотином,
Я навсегда останусь teen'ом:
Всегда 17, всегда война
И вечный дождь с двух сторон окна" (Lumen)

"Снова за окнами белый день.
День вызывает меня на бой.
Я чувствую, закрывая глаза,
Весь мир идёт на меня войной" (В. Цой)

"Я знаю, что скоро утро взорвется рассветом,
И это будет последний мирный рассвет.
Здравствуй, дружок, ты хотел быть поэтом?
Что же, прошу к амбразуре – теперь ты поэт.
Были артерии трасс и оазисы станций,
Всё, что увидеть успел, запиши, и пора.
Мирно живут только те, кому не за что драться.
Ты стал слишком взрослым, ты понял, что это - война" (Кошка Сашка)

"Эй, наплевать на усмешки и взгляды!
Цель впереди - для движенья довольно.
Та, что могла бы держать тебя рядом,
Видимо, сказка... Да-да, это больно.
Снег на ресницах мешает прицелу,
В выстрел вложи всё, что душу достало.
Сам ошалеешь – сколько ж ты сделал!
Сам понимаешь, что этого мало..." (Кошка Сашка)

"Чтобы не плакать и не скорбить
И любых избежать потерь,
Никогда никого не люби,
Никогда никому не верь" (Flёur)

"Любовь отвергнута, душа уволена.
Ничто не истина, всё дозволено!" (Lumen)

Этот мир враждебен тебе. В нём каждый сам за себя. Все враги. Везде ложь. Человек человеку волк.
Чтобы тут выжить, нужно драться за жизнь. Никому не верить. Не привязываться к людям. Тем более, не любить. Забудь это слово, вычеркни его из своего лексикона. Оно даже лживей тех людей, которые его произносят.
Иди вперёд, перешагивая через тела тех, кто тебе мешал и не способен идти впереди - они слабы. Догоняй идущих впереди и перешагивай через них.
Делай всё сам, не надейся ни на кого. Этот кто-то всегда сам за себя и при необходимости перешагнёт через тебя, чтобы продвинуться на сантиметр дальше.
Общайся с людьми в двух случаях: ради выгоды и от скуки. Не верь им в обеих ситуациях.
Это - война.

- Эээ, слышь, пассажир, ты ещё тут?
-- Я всегда тут. Просто иногда я имею свойство молчать.
- Почаще бы так.
-- Да ладно? А мне казалось, что ты сейчас сам меня позвал. Мне молчать?
- В другой раз. Хочу вопрос задать по поводу прошлой темы.
-- Ооо, ты мир рисуешь? Уже? Не думал, что ты так быстро соберёшься, обычно тебя не раскачаешь.
- Я ещё не начал, не зазнавайся.
-- Эх, переоценил я тебя. Так что ты хотел?
- Скажи, а зачем мне это? Зачем рисовать себе выдуманную реальность, наполнять её… Если реальный мир при этом не изменится?
-- Не изменится? Ты уверен?
- А что в нём поменяется от того, что я себе что-то выдумаю?
-- Ты не поверишь. В нём поменяешься ТЫ.
- Чо?
-- Да ничо. Ты – часть этого мира. Если рассматривать его с позиции эгоцентризма, то и вообще ты – его центр. Построишь себе внутренний мир – поменяешься сам. А значит и мир поменяется.
- Но реальность от этого серой и пустой быть не перестанет.
-- Но ты сам перестанешь быть её частью. ТЫ перестанешь быть серым и пустым. Смекаешь? А от того, что ты станешь другим, ты и мир, окружающую действительность покрасишь. Если преуспеешь, то и наполнишь её в какой-то мере. Покрасишь других людей. А значит наполнишь этот мир так, как ты бы этого хотел. Если выражаться ещё более метафорично – мечту построишь. В реальности. Во как.
- А мне казалось, в прошлом диалоге ты выступал с позиции, что люди в свой внутренний мир бегут от реального. Я ошибся?
-- Нет. Но это только верхушка айсберга. Большинство людей строят свой мир как убежище. И построив, в него прячутся, как улитка в раковину. Но ведь ты – не большинство, верно? Ты можешь пойти дальше. Раздвинуть рамки своего мира вовне. Сделать то, что я только что описал. Построить мечту.
- А если я не захочу этого? Если мне хватит убежища?
-- «Если, если»… Да у тебя ещё и убежища-то нет! Построй сначала, а потом уже пообщаемся о дальнейших перспективах. Аппетит во время еды приходит. Да и к тому же… А сейчас ты разве от мира не убегаешь? От этой серости и пустоты? Ты ведь в ней только постоялец, наблюдатель, это твои слова. Как ты сейчас-то от него абстрагируешься? Не бежишь разве?
- Ну бегу. В музыку, например. Или в разговоры с тобой.
-- А вот тут притормози. В музыку? Верно. А кто эту музыку создал, ты? Нет. Её написали за тебя, преподнесли на блюдечке с голубой каёмочкой. А что эта музыка дала автору, ты не задумывался?
- Нууу… Автор таким образом самовыражался, вдобавок за это ещё и деньги получил.
-- Воооот. Самовыражался. Выражал сам себя. СЕБЯ. Свои переживания, мысли. Свой внутренний мир. Музыка, которую ты слушаешь – это чей-то внутренний мир, вышедший за рамки человека. Автор в своё время создал свой мир, и проработал его настолько хорошо и широко, что этот мир в самом авторе просто не уместился. И автор понёс этот мир в массы своей музыкой. И эта музыка придала автору известность. Друзей, поклонников, признание. А теперь подумай. Друзья, поклонники, признание… Это ведь не обыденная серость, верно? Автор окрасил действительность и людей вокруг себя своим миром. Сам построил свою действительность, свой мир, свою мечту. САМ. И живёт за счёт этой мечты, живёт ею. А ты платишь деньги за то, чтобы поприсутствовать в чьём-то мире, сбегая в него от серой действительности. Так почему бы свой мир не нарисовать? Чтобы не нужно было бегать? Чтобы окрасить всё вокруг так, как ты хочешь? Чтобы тебя окружали близкие, приятные тебе люди?
- Интересная теория…
-- Я ещё не закончил. Ты говорил, что от реальности бежишь в музыку и в разговоры со мной. Музыку мы разобрали. Теперь второе.
- Ооо, ты наконец раскроешь, кто ты такой, и зачем мне нужен?
-- Ха! А вот это ты сам раскроешь. Со временем. Я надеюсь. А сейчас не уходи от темы. Ты беседуешь со мной. Тем самым, уходишь от действительности. Уходишь в себя. Но внутри себя ты находишь лишь меня, как собеседника. Я здесь сижу в пустоте и жду, когда же ты соблаговолишь со мной пообщаться. Ты уже сейчас, не отдавая себе отчёт, уходишь в себя в поисках мира, который ты пока не нарисовал. В пустоту. В которой есть лишь я. А если припомнить, что я – это часть тебя же… То ты бежишь от мира к себе! Ты сам являешься себе убежищем. Так может тебе как раз себя (ну или меня, если угодно, если тебе так проще представить) взять за основу и вокруг себя же и нарисовать свой мир? Это и будет отправной точкой, ориентиром.
- Во загрузил…
-- Ничего, полезно иногда подумать. Не всё же спать.
- Ладно, спасибо и на этом.
-- Ооо, ты меня впервые поблагодарил. Может мы и подружимся. Только сначала мир нарисуй… А то мне тут пусто как-то… Как тебе в реальности…

-- Живёшь ли ты?
- Что за тупой вопрос? Конечно живу. С тобой ведь, идиотом, беседую.
-- Мммм, идиотом? Самокритично. Ведь я – это ты. И всё же. Имею скромное мнение, что ты понял мой вопрос, но не хочешь отвечать. А я настаиваю. Живёшь ли ты?
- Чего это ты вдруг активизировался? Столько молчал, а тут вдруг прорвало.
-- Не было повода. А ты снова уходишь от ответа. Мне повторить вопрос третий раз?
- Можешь просто валить туда, откуда вылез. Повторять не придётся.
-- Ха, и после этого я хам. Ну-ну. Кого ты обманываешь? Хотя не суть, ты снова типа отговорился. Хорошо, вопрос я повторю для особо глухих. Как ты считаешь, ты живёшь?
- Вот пристал… Ладно, всё равно делать особо нечего…
-- А, типа ты мне сейчас одолжение делаешь?
- Сейчас до***дишься, и этого не получишь.
-- Ладно, молчу.
- Вряд ли это можно жизнью назвать. Так, существование. По принципу «здесь и сейчас». Без мыслей о будущем и оглядки на прошлое.
-- Лжёшь. Про прошлое.
- Не суть. Речь не об этом. Можно ли вообще Жить с большой буквы, в полную силу в этом пустом сером мире?
-- Примерно это я и имел в виду, задавая этот вопрос. Мир пуст, не имеет смысла, цели. Так жив ли ты, вообще говоря?
- Я не знаю. Скорее нет, чем да. Вспоминается фраза «мир создан Богом, а люди в нём лишь постояльцы». Я постоялец в этом мире. Наблюдатель. Существую в нём. Присутствую. Но не живу.
-- И где же ты тогда живёшь? Своего мира, как я знаю, у тебя нет. Глобальной мечты, которая тебя завлекает, тоже.
- Да нигде я не живу. Мёртв я. В коме пребываю, если угодно. Жду, пока кто-то мне даст пинка, чтобы я проснулся, возьмёт за руку и поведёт за собой или ткнёт во что-то со словами «вот тебе цель и смысл жизни, живи ради этого».
-- И удобно тебе так спать? Не жестковато?
- Самый раз. Я уже привык.
-- Привык – не значит хорошо, и тебя это устраивает, не так ли?
- Да. Не значит.
-- В чём же проблема?
- Да в том, что я безвольное существо, которое никогда не жило и жить не умеет. А потому ждёт, что его кто-то научит или подаст пример.
-- Печально.
- И не говори.
-- Но ведь есть люди, которые пытаются что-то делать. Ну вот, к примеру, свой собственный мир строят. Куда бегут от реальности. Чем не выход?
- Бежать? Это выход?
-- Лучше, чем тупо валяться на боку и время прозябать.
- Я пытался строить свой мир. Ты не помнишь?
-- Помню. Да только результата не вижу.
- Потому что результата нет. Ни черта не вышло. Я не смог даже пространство и время придумать, не то что наполнить мир чем-то.
-- Неужели ты настолько бездарен? На фантазии ведь креативности хватает.
- Сравнил ж*пу с пальцем.
-- И всё же. Почему задумка провалилась?
- Кот Матроскин хорошо говорил на сей счёт. «Чтобы продать что-то ненужное, надо сначала купить что-то ненужное, а денег у нас нет». Чтобы создать свой мир, нужно иметь что-то, из чего создавать, взять что-то за основу, иметь отправную точку, центр. Я не смог найти в себе такого центра, связующего звена. Даже моя собственная личность раздвоилась и находит наглость мне противоречить.
-- Ты настолько пуст, что тебе не из чего мир построить?
- Нет, скорее во мне такой хаос, что я не нахожу что-то, что может собрать всё это воедино.
-- Хаос рождает систему, тебе ли не знать. Скажи лучше, что тебе лень самим собой заниматься.
- Да бл*ть, не лень, я пробовал же!
-- Бла-бла-бла. Как маленький ребёнок. Если работа большая, это не значит, что она невыполнима.
- Иди к чёрту.
-- Без тебя никуда, я ведь – это ты. Сам себя посылаешь, от себя бежать пытаешься. Себе же мир строить отказываешься. Говоришь, что окружающая действительность пуста и бессмысленна. Так нарисуй же свой мир. Таким, в котором тебе было бы комфортно жить. Жить, а не существовать! Наполни его близкими, приятными тебе людьми. И не говори, что таких нет! Хватит себе лгать.
- Чёт ты раскомандовался. Не умею я рисовать.
-- Повторю ещё раз. Хватит себе лгать. Для себя же рисуешь.
- Я подумаю. Это всё, что ты хотел до меня донести?
-- Пока да. Правда, не уверен, что у меня получилось. Приду проконтролирую, жди.
- Ага, вали уже…
-- Я всё слышал.

Настроение сейчас - Депрессия

Пока, удачи )
Вышла из сети.
Пока была он-лайн, на протяжении всей переписки я улыбался. Без причины, казалось бы. Просто, от самого факта общения. "Офф-лайн" - раздался компьютерный голос ICQ. Зелёная звёздочка контакта в переписке погасла красным. Улыбка медленно сползает с лица. Осадок горечи остаётся.
Сегодня в переписке кидала свои стихи. На творческий экзамен для поступления на факультет журналистики. "Может оценишь то,что я завтра понесу". Всё бы хорошо, да стихи у неё ... идут не от разума, а от сердца. Сразу оттуда текстом на бумагу... Диктуются чувствами. И воздействуют сразу на душу, в обход защитных механизмов, логики и разума.
Последний не решалась кидать. "сижу и думаю,присылать или нет..". Всё же прислала. С первых строк стала понятна причина сомнений - диктовали чувства ко мне. Которые она хотела скрыть. Которые я бы не хотел, чтобы она испытывала.
Дочитал до конца. Да, она ошиблась. Лучше бы не присылала. Спокойней было бы обоим. По крайней мере, мне точно. Эгоист.
Как же похожи наши мысли. Нет, не мысли. Чувства. Совпадают почти полностью. И мы оба пытаемся их убить. В глубине души. Задавить. Спрятать. И, судя по всему, у обоих получается примерно одинаково. Вот только у неё они вырываются словами на бумагу, а у меня размышлениями на пол ночи и кошмарами на оставшуюся половину. Глупо...
Получается, что и боль она испытывает похожую... А я, дурак, думал, что у неё всё хорошо, что она счастлива, и её всё устраивает... Полагал, что после нашего расставания только у меня дырка в душе осталась, которая напоминает о себе до сих пор. Ан нет, ни фига! Чувство было взаимным, а значит и боль на двоих одинаковая. Дважды эгоист. Это если не выражаться матом.
Причинил боль, ранил человека, которого любил. И которого ведь до сих пор забыть не могу. Отчасти оттого, что она сама о себе забыть не даёт, а отчасти... А всё потому, что однажды сказал себе "она не для меня, я изначально не хотел быть с ней, порознь нам будет лучше". Ага, щас. Хотел как лучше, получилось как обычно. Впрочем, снова самообман. Для кого лучше? Для себя? На неё плевать? Снова? Трижды эгоист. И результат эгоизма - боль. И не только себе.
Вот именно в такие моменты, от таких мыслей и чувств и хочется разбить себе голову об батарею. От осознания результатов своих поступков. Чтобы никому больше больно не сделать. Останавливает мысль "ага, сбежать собираешься через смерть, а оставишь что после себя? эту самую боль, за которую не нашёл смелости даже извиниться? и всё, ведь больше ты ничего так и не сделал!".
А значит жить дальше, жить надеждой что-то исправить. Ну или сделать что-то в компенсацию. В качестве извинения. Если снова не получится "как всегда".
Успокаивает только одно. Дата под её стихотворением. 10.12.10. Скоро уже год с момента написания. А значит есть надежда, что что-то уже изменилось. Само собой. Без моего участия. Снова. Впрочем, раз уж она всё же решилась мне скинуть этот стих, значит так и есть, чувство, продиктовавшее его, уже прошло. Или почти прошло. Да и в самом стихотворении есть подтверждения этому.
Осталось только самому забыть. Уйти от своих мыслей. Задушить всё то, что всколыхнулось от её стихотворения. Воспоминания. Убить. Не впервой, до этого получалось, получится и на этот раз. Наверно. Эгоист в четвёртый раз.
Время не лечит, оно учит жить с болью.

P.S. ах да, ещё одно. Вопросы к самому себе. Зачем я всё это написал? Выплеск эмоций? Как она в стихи, так я сюда? Чтобы легче стало? А стало ли? Не похоже. А если она это найдёт? Прочтёт? Честно сказать, не могу представить, как она отреагирует. Может потому и пишу? Сам, не отдавая себе отчёт, хочу, чтобы прочла? Но зачем? Узнать её реакцию? Это что-то изменит? Вряд ли. Только прибавит боли. Ей. В пятый раз эгоист? Да, в пятый...

-- Как ты думаешь, кроме нас во Вселенной есть разумная жизнь?
- Думаю да.
-- Но ведь учёными это не доказано.
- Ну и что? Думать мне это не мешает.
-- И всё же. Почему ты так считаешь?
- Было бы глупо предполагать, что среди миллиардов звёздных систем только одна наша Солнечная такая уникальная. «А дай-ка я вы**нусь и создам на одной из планет кучу кретинов, которые порождают и убивают друг друга. Будет чем похвастаться перед соседними системами». Ну не глупо ли?
-- Глупо думать, что Солнечная система умеет думать.
- Это была импровизация.
-- А если предположить всё-таки, что наша система такая уникальная? И завтра учёные докажут, что мы единственные живые существа во Вселенной? Что ты скажешь тогда?
- Мне станет очень грустно. Во-первых, потому что будет одиноко себя ощущать одним в чёрной пустоте среди шести миллиардов гуманоидов.
-- Эгоист.
- Да. И я горжусь этим.
-- Ну а во-вторых?
- Во-вторых, потому что почувствую себя обманутым кучей шарлатанов, которые впаривали всему миру что видели «летающие тарелки», зелёных человечков, и утверждали, что существуют внеземные цивилизации.
-- Дважды эгоист.
- Спасибо.
-- Кстати, эти шарлатаны немалые деньги рубят наверно.
- Да уж. И пока учёные не докажут обратное, я буду верить в существование инопланетян.
-- Ну что ж, удачи.

-- Почему бы тебе не пойти и не попить чаю?
- Не хочу.
-- Лжёшь. Сам же знаешь, что хочешь.
- Ну ладно, хочу.
-- В чём же проблема?
- Мне впадлу встать и сходить за чаем. Я просто буду сидеть и думать, что я не хочу чая, и перестану хотеть.
-- Ну здец вообще. Ленивое создание.
- Ога, я такой.
-- А если встанешь и сходишь попить чаю, тоже хотеть перестанешь.
- И что?
-- Альтернативу тебе предлагаю. Чтобы не думать.
- Я лучше подумаю.
-- Да оторви же ты зад от стула и сходи чаю попей!
- Иди к чёрту. Мне лень.
-- А писать эту фигню не лень.
- Ну да.
-- Жопа квадратной станет.
- Ну и отлично, удобнее сидеть будет.
-- В джинсы влазить перестанешь.
- Иди к чёрту я сказал.
-- Идиот.
………………………………………………….
-- Не передумал?
- Нет.
-- Ленивый идиот готов отсидеть зад перед компом и сдохнуть от жажды, набирая текст, вместо того, чтобы сходить на кухню и попить чаю.
- ИДИ К ЧЁРТУ!!!
………………………………………………….
- Хм, может всё же сходить чайку навернуть?..
-- Ахахаха тебе же впадлу.
- Да мне впадлу. Но я уже думаю сходить.
-- А если я сейчас начну тебя убеждать остаться за компом, ты назло мне оторвёшь жопу от стула и пойдёшь на кухню??
- Нет.
………………………………………………….
- Будь ты проклят.
*ушёл за чаем*

-- Кто она для тебя?
- Человечек, который живёт где-то рядом. Не более.
-- Лжец.
- Может быть. Однако я уже сам поверил в эту ложь и очень хочу, чтобы так было на самом деле.
-- Обманываешь сам себя? Ну-ну.
- Иди спи. Мне проще жить с этой ложью, чем пытаться что-то исправить.
-- Твоё дело. Но спать не пойду. Не дождёшься.

- У меня раздвоение личности?
-- Нет, ты просто идиот, который записывает свои мысли.
- Иди к чёрту.

Два полюса реальности этого мира. Многие философы пытались задавать себе вопрос, что есть добро, а что зло. Дальше постановки вопроса считай, никто не сдвинулся, ведь философия – наука именно задавать вопросы, а не давать на них ответы.
По сути, каждый в своей жизни задаёт себе подобные вопросы, сам находит приемлемый для себя ответ и действует согласно ему. Проблема заключается лишь в том, что ответ не категоричен – человек перед каждым новым поступком задаётся этим вопросом вновь. А хорошо ли будет, если я поступлю так? И кому в этом случае будет хорошо? И вот, в очередной раз ответив самому себе, человек решает, действовать ему или нет. А значит, в одной ситуации он ответит себе, что его поступок хороший, а в другой, решит, что он совершит зло. Сегодня я совершу добро, завтра согрешу, послезавтра … как карта ляжет. Вот так и получается, что люди мечутся всю свою жизнь между добром и злом…
Лишь единицы, избранные, думающие не по лекалу, будут поступать иначе. Они изберут один конкретный путь. Добро или зло. Всегда поступать в соответствии с одной из концепций, держать курс на один из полюсов. Не сходить с пути… Быть всегда и со всеми добрым. Улыбаться другу, врагу, судьбе, смерти в лицо. Смеяться над неудачами. Смотреть в будущее. Не сходить с пути. Или вершить зло. Отвечать ударом на усмешку в твою сторону. Жить ради мести. Злиться на друзей. Уничтожать врагов. Ненавидеть себя. Или любить и гордиться. Как карта ляжет. Плевать на всё. С сарказмом выругаться в лицо смерти и уйти. Сгинуть, но не сойти с пути. Не сойти…
Таких людей немного. Тяжело быть избранными. Но именно они вершат судьбу человечества. Они задают смысл жизни. Они выделяются из серой массы мечущихся между добром и злом. Они и делают эту массу серой, освещая собственный путь своими поступками. Отбрасывая тень на массу. Придавая ей серый цвет… А потому масса их ненавидит. Тех, кто придерживается пути добра, не признают. Нет героя в своём отечестве. Лишь потом, оглянувшись на жизнь человека, оценив её целиком, поступок за поступком, понимаешь, что всё его существование было посвящено пути добра. Восхваляешь его… А ему-то что? Он давно в землю закопан. Посмеялся бы он от души над твоей оценкой и хвалой. Да вот только поздно… Ну а с теми, кто всю жизнь следовал злу, ещё проще. Их ненавидели и при жизни, ненавидят и после смерти. Таков их путь. Им-то что? Знали, на что идут. И не сходили с пути. Вот так и получается. Избранный человек никогда не принимается серой массой. Добрый он или злой.
Хочешь жить, дружить, любить? Хочешь понимать других и быть понятым? Найти своё призвание в жизни? Добро и зло – две вещи, которые нельзя совершать в этой жизни. Первая помешает жить тебе, другая будет неугодна другим. Не добрый и не злой. Серая масса. Твой выбор.

Расцветало солнечное летнее утро. Солнце медленно поднималось из-за горизонта, лениво и неохотно освещая небольшой приморский городок.
Они сидели в трубе. Из таких бетонных труб обычно делают шахты люков или стенки колодцев. Но эта труба была особенная: она лежала на земле, была около полутора метров в диаметре, длинная, одним концом упиралась в кучу песка. Пещера, а не труба.
Укрывшись в этой «пещере» от посторонних взглядов, они завтракали. Разложив бутерброды на скатерти, представлявшей собой не что иное, как пляжную подстилку, Она оглядела стены их укрытия. «Как ты нашёл её?» - спросила Она. «Ещё весной мы с мальчишками лазали по этой заброшенной стройке, я тогда её и приметил» - не без доли гордости ответил Он. «Я сразу и подумал, что она тебе понравится». Она с благодарностью посмотрела на него и улыбнулась.
Обычно они, держась за руки, просто гуляли пешком по городу, заходя в самые дальние его закоулки. Их родители быстро поняли, что когда они вдвоём, больше им ничего не нужно… Потому они долго не настаивали, когда дети отказались поехать в загородный лагерь на лето, и спокойно уходили на работу, оставляя их одних на целый день. Но на этот раз Она захотела чего-то нового, и Он загадочно сказал ей, что знает прекрасное место, где можно устроить пикник.
«Представляешь, сегодня по радио снова обещали конец света!» - сказала Она с набитым ртом. «Что на этот раз?» - с интересом и долей иронии спросил Он. «Метеорит. Сказали, что он упадёт в Атлантический океан и нас, как и всю Европу, смоет волной цунами». Она потянулась за термосом. «А причём тут конец света? – спросил Он – Ведь если метеорит упадёт в Атлантику, то волна вряд ли сможет дойти, например, до Австралии или юга Африки. А значит, люди там должны выжить!». «Не знаю, там что-то ещё говорили про смещение земной оси, искривление её орбиты, но я не дослушала, итак чуть не опоздала на встречу с тобой». Она посмотрела на него нежным и немного виноватым взглядом, который всегда вводил Его в смущение, и за который Он мог простить Ей многое.
Любили ли они друг друга? Неизвестно. Может и так. А может это была тёплая, нежная дружба… Ни Он, ни Она тоже не дали бы на то однозначного ответа. Они просто не задумывались над этим, может быть ввиду возраста (обоим было лет 11-12), а может ввиду того, что им было просто хорошо вместе, и объяснение тому не требовалось ни Ему, ни Ей…
«Куда пойдём после завтрака?» - спросила Она. «Не знаю. – Он пожал плечами - Может быть, в восточную часть города? Солнце встаёт тоже на востоке, значит там наверно сейчас теплее». Она поёжилась. «Да, пойдём на восток…».
Солнце поднималось всё выше, заползало в их «пещеру», подбиралось светлой полоской к ногам.
Где-то далеко протяжно и тоскливо завыла сирена, но захрипела и умолкла. Она на четвереньках подползла к «выходу» и, щурясь на Солнце, выглянула наружу. «Что там такое?» - спросил Он. «Не знаю, ничего не видно. Опять пароходы друг другу сигналят наверно». Прежде чем забраться обратно, она огляделась по сторонам. Ей показалось странным, что на улице нет ни единого человека. Только где-то вдали, на пристани раздавались чьи-то голоса. «Наверно все на работе или дома спят» - подумала Она и юркнула в «пещеру».
«Что это было?» - вдруг спросила Она. Он тоже почувствовал мощный, но далёкий толчок, но с невозмутимым видом сказал: «Наверно на соседней стройке бетонная плита с крана сорвалась. Ешь». «Да нет, это не плита, так бы грохот был; это что-то иное и где-то далеко, может землетрясение?» - Она опять на четвереньках поползла к отверстию трубы. «Не знаю, вряд ли» - пробормотал Он с набитым ртом ей в след. Она высунула голову из трубы и огляделась. Вроде всё как обычно. Только людей на улице совсем нет. Её взгляд привлёк океан – он хорошо просматривался из трубы. Сначала Она не могла понять, что именно её насторожило. Океан как океан. Вот только вода как-то странно движется. Стоп. Движется? Её глаза широко раскрылись от изумления и ужаса. В них отразилась гигантская волна, надвигающаяся на прибрежный городок… «Ну что там?» - Он подобрался сзади и положил руку Ей на плечо. Она медленно повернула к Нему побледневшее личико, прямо за которым разевало пасть океанское чудовище.
Удар они не почувствовали. Волна подбросила трубу вертикально вверх, закружила её волчком и поглотила вместе с её «постояльцами». Всё это произошло почти мгновенно, они даже не успели выпасть из трубы, в то время как она вращалась вокруг них в воздухе. Он инстинктивно успел сделать глубокий вдох – когда-то давно Он ходил на плавание.
Вода прибывала очень быстро, сметая и поглощая всё на своём пути. Когда они опомнились, то поняли, что висят вертикально в толще океана в метре друг от друга. Как по сигналу оба посмотрели вверх. Там, над головой, где-то очень высоко, сквозь воду виднелось мутное, размытое, искрящееся Солнце. По мере прибывания воды оно всё больше затухало, становилось еле видимым фантомом… Они посмотрели друг на друга. Каждый в этот момент подумал: «конец». Но почему-то эта мысль их не испугала. Каждый чувствовал, что он не один.
Вдруг она забилась в конвульсиях и с мукой в глазах посмотрела ещё раз вверх. Он понял: Она не успела набрать воздуха и начинает задыхаться. Тогда Он подплыл к ней, обнял и крепко прижал свои губы к Её губам. Он резко вдохнул воздух в Её рот. Конвульсии оборвались, Она обмякла и с благодарностью посмотрела на него.
Размыкать объятия они не стали, как и не стали пытаться выплыть наверх: не было смысла. Она положила голову Ему на плечо. Он ещё крепче прижал Её к себе. Теперь кислородное голодание сказывалось у обоих: перед глазами плыли красно-чёрные круги, тело била мелкая дрожь. Но вместе было спокойнее, легче. Чёрные круги всё расширялись, пока не превратились в сплошной мрак…
Расцвёл солнечный летний день. Солнце нехотя выкатилось из-за горизонта и отражалось в бесконечной глади океана.

Надоело создавать текстовые документы "для заметок" на компе, или заметки в ВК. Пусть будет дневник ^^