Все-таки любовь - забавня штука. Ее сначала все вопринимают как игру. Довольно веселую игру. Можно даже сказать - кайфовую. Игру с огнем.
В ней повторяются сближения с пламенем каждый раз до тех пор, пока это не становится чувствительно и опасно, когда можно потерять контроль. Тогда резко назад. Идет поиск другого пламени.

Некоторые люди играются так до конца жизни.
А некоторые до того уверены в своей безопасности, что не смотря на все меры предосторожности умудряются обжечься. Вродебы и "назад" вовремя, но... поздно. Есть ожег.

Потом по привычке ищется другой огонь, и не один. Перебирается все, что подворачивается под руку. Но или ничего нет или есть только боль, - игра становится совсем не такой забавной как сначала. И ожег ноет и лекарства не помогают...

Все не то, и это "не то" подозрительно затягивается... Мечутся жертвы тогда, мечутся, пытаясь вырватся из капкана... Ищут. Сами себя исступленно убеждают, что что-то нашли. Доходят до истерики и даже до мыслей о самоубийстве. Только ранка не дает покоя - все ноет и ноет. Хочется ТО пламя ЕЩЕ. Хочется сгореть в нем до конца. Потому, что того, что было - мало.

Вот тогда приходится ВСПОМНИТЬ, - кто ожег? Чье ТО было пламя?
И вместе с воспоминанием приходит запоздалое понимание, что то пламя уже упущено - потерялось в мельканиях похожих, но холодных других огоньков, - в веренице опасных игр.
НАВСЕГДА.

Так попытка вырватся заканчивается тем, что в капкане остается безжаластно вырванное сердце, - как плата за бессмысленную уже свободу.
Чем больше исполняется желание контроля, тем меньше оно приносит радости.
Чем больше контроля, тем меньше любви. Любовь - плата за контроль.
*VEL (http://www.voit.newmail.ru)