— Стоишь на берегу и чувствуешь солёный запах ветра, что веет с моря.
И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь началась. И губы жжет подруги
поцелуй, пропитанный слезой.
— Я не был на море…
— Ладно, не заливай… Ни разу не был на море?
— Не довелось. Не был.
— Уже постучались на небеса, накачались текилой, буквально проводили себя … в последний путь. Хм. А ты на море-то не побывал.
— Не успел, не вышло.
— Не знал, что на небесах никуда без этого?
— …
— Пойми, на небесах только и говорят, что о море. Как оно бесконечно
прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружаясь
в волны, стало как кровь. И почувствовали, что море впитало энергию
светила в себя, и солнце было украшено, и огонь уже догорал в глубине.
А ты? Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на море. Там наверху
тебя окрестят лохом.
— Что ж теперь поделаешь…
