он мне птиц не дарил. а дарил бы, так время пришло
отворить им вольер, отпустить на четыре… на волю…
неверна, нелюбима… закутана нежностью в шёлк
не его поцелуями…
красные капельки боли
застывали б на крыльях диковинных раненых птиц,
не привыкших летать, но взлетевших по воле инстинкта.
…мне же - взгляд отводить или прятать под тенью ресниц,
кутать зябкость свою в чёрный с красными ромбами свитер
и невидимо плакать, как плакали в древней стране,
рукава увлажняя, прекрасные женщины…
птицы
не умеют летать, но поют взаперти, на шесте…
он мне птиц не дарил… он сумел превратить меня в птицу