Нельзя говорить вслух. Все планы должны быть в голове и пока они не реализуются, их не стоит озвучивать. 

целый день проходит почти бездарно. под вечер спохватываешься, начинаешь лопатить всю работу и понимаешь, что выбора особого нет, а на тебя пытаются навесить чужую работу в диком и необузданном количестве.
Утро было великолепным. Немного раздражения, а потом быстро в консульстве и целых полчаса по красивым осенним улицам с уютными мыслями, чувствуя себя коронованной особой и неся себя в мире с легкой улыбкой.
но я НЕ хочу работать тут. и чужую работу делать не хочу.
устаю от людей, которые уверены, что я им что-то должна.

Если сравнивать чудеса с реалиями обыденной болотно-пустынной жизни, каждое чудо - искусный маньяк-убийца. Он очаровывает, подходит все ближе, изучает тебя со всех сторон, вплетается в кровь, а потом когда ты уже подсел на это сияние внутри, наносит сокрушительный удар в сердце.
Самый яркий напоследок выдох... Пульсирует кровь яркими вспышками темноты, воздух становится кристально-чистым. Ты понимаешь все. В какой-то миг ты держишь мир в замерзающих руках.
Твоя душа становится все холоднее... так остывают тела в посмертии. Горло перехватывает лентой молчания.
А чудо... смотрит на тебя распятого с высоты полного роста, вытирает о пиджак твою же кровь, бросает брезгливо нож, разворачивается и уходит.
А все, что после, это попытки реанимационной команды заставить тебя плясать под электрическими разрядами.

странно. все же слова во мне не удерживаются. будто взрываюсь. надо говорить, злиться, доказывать себе пост-фактум. чтобы приходить к равнодушию и спокойствию

Лeв

Гороскоп ненавижу via Нострадамус
Интересное: Рыжий конкурс

Paк

Гороскоп ненавижу via Нострадамус
Интересное: Фотоконкурс - с призами

Сегодня снилось волшебное. Будто подружились мы с конем по имени Лист (как Ференц Лист). У него были обалденные огромные карие глаза, мы с ним брали препятствия, перелетая через барьер, будто крылья вырастали, будто билась я о седло, а седло бархатное и нос у Листа бархатный. А еще Лист был врединой и кусался. Причем кусал всех подряд, а ко мне умильно выгибал шею и терся щекой о щеку.
Причем настолько детально все помню - и глаза эти огромные, и ресницы, будто у деток, длинные. Гладкие бока и жесткость седла, и барьер с зелеными узорами, и корт с мягкими опилками, будто в цирке.
А потом меня разбудила гроза... и сон закончился...

Слишком красиво. Тонко до рези в глазах. Тонко до боли и порезов. 

Сидишь ошеломленный, вмиг разучившийся дышать и хочется откусить кусок воздуха и прожевать его, протолкать в легкие. 

И не понимаешь КАК? Как они могут так взорвать тебя изнутри словами? Простыми словами. Буковки, графические знаки. Черное по белому. Слеза по щеке. Скальпель по коже. 

Ошеломленный, взорванный. Будто твои мысли летят в вакууме ошметками неоформившихся зародышей. А чужие слова - гармония музыкальных фонтанов с яркими всплесками разноцветья. Будто ты - прямая, застывшая в космосе, проникающая из пространства "внутри" в пространство "снаружи" одной точкой. А они... дробь выстрела. 

До слез и молчания. Благоговейного, молитвенного... До священной и святой ти-ши-ны... 

Взрыв. 

Пульсация. 

Точка.

Отрекись, от реки уйди, отойди, рок реки быть изменницей, течь без устали.
В звонком "р" рокот волн, грохот шторма и рев ветров.
Прядильщик слов, ловчий снов, отражение зеркал.
Звучи...

Стихи должны читать мужчины - их голос с легкой хрипотцой, слегка уставший, их огромные руки, закрывающие глаза, их пальцы, немного грубые, у лба... Стихи - мужское. Калугин, глубина, резкость, удар стали по обнаженному горлу.
Женское - это петь. Звонко, как весенняя птичья трель, или с солью слез в голосе - так нужно.
Когда женщина читает стихи - это кажется ненужным и неправдивым, будто фальшивое золото блестит.

Король скучает, немного мерзнет и странно хочет спать, будто сны мира притягивают его в постель под уютный плед, чтобы ворваться в лохматую голову и устроить там кавардак.
Капусту все же нужно потушить. Потушить в ней зеленый свет и сделать немножко золотистой:)
Свои планы нельзя рассказывать никому пока они не осуществятся. Сколько раз уже они, испугавшиеся пристальных взглядов, не осуществлялись и прятались на долгие лета?
Никки - волшебница. Завораживает и не отпускает. Боюсь дочитать. Ведь равное или лучшее так сложно найти. Ощущаю голод заранее. Волшебство и чудеса. Это прекрасно. Даже слишком.
Вчера спонтанно призвали Шин:) Возможно даже удачно. Но об этом пока что тссссс

читаю Арену. Каждый рассказ - взрыв чудесного. При моей страсти читать много и подряд, с этим так поступать нельзя. Каждой сказке приходится дать время, чтобы погрузиться в нее, переварить, да и дня для переваривания, как ни странно, кажется мало.
Редко бывает так, что от прочитанного чувствуешь крылья и бьешься головой о прутья реальной клетки. и хочется кричать... и хочется лететь. Вырваться, пусть даже с мясом, из обыденно-привычного и снова жить волшебной жизнью.

Стала замечать за собой. Когда хочу закончить разговор без дальнейшего продолжения, говорю или пишу: удачи. Что-то вроде: валите, дорогие товарищи - дальше без меня. Типа удача вам понадобится.
Забавности:)

Словлено и найдено! Еще кусочек счастья))) По начальным тактам уже начинаю влюбляться... Мрррр

 я конечно же знаю, что иногда нужно спать... Но они так прекрасны оба... И Испания, и сюжет знакомый давно давно... и все это сокровище все проходило и проходило мимо меня... Ах сколько же времени потрачено зря на всяких дураков и их игры... 

Предвкушать и спать? или... смотреть и мурррчать аки сытый кошк? Знаю ведь, что это мне не может не понравиться. 

Дилема-дилемка

Ну конечно же не удержалась:) Завтра останешься без сладкого на ночь... 

Дааа, восторг бьет изнутри. Кастаньеты, гитара, ритм, страсть. Все такое яркое и живое, динамичное. Испания в каждом жесте (хоть и поют на французском, но с истинно андалузским темпераментом) Фр. мюзикл "Don Juan" - Belle Anadalouse  звучит же! 

Дон Жуан невыносимый, обаятельнейший, высокомерный, восхитительный подлец и мерзавец... Какой же он красииииииивый

Еще первый акт. Даже не до конца. Он еще не встретил свою единственную и как же он прекрасен и жесток... Влюблен по кончики ушек) чесслово! 

Ой... на него напала любовь... и он так засиял изнутри... Игра великолепна. Даже голос сиет нежностью и светом Don Juan - Aimer 

Дададааа, Дон Жуан слишком хорош) 

Торжественно обещаю себе посмотреть только до конца первого акта и спать!!! время уже половина второго!

На завтра оставлю кусочек вкусненького (с 56 минуты)

Странно, но в этот промежуток тишины не пролазят фильмы. Совершенно не возникает желания что-либо посмотреть.
Зато мьюзиклы чудесно вписываются - и музыка, и хореография, и умопомрачительные костюмы. Весь комплект удовольствий за стандартный двухчасовой промежуток времени.
Самые визуально-зрелищные - несомненно французские. Музыка временами цепляет, хореография очень даже))) Да и звучит сам язык так чудесно-мурлыкающе, что не оторваться.

Дракула. Странен. Перебор экологии, современных проблем, наркотики, зло. Ни один из героев визуально меня не вдохновляет. И все же, досмотрю. И скажу себе окончательно гав или мяу.

Для меня Мина должна была остаться с Дракулой, впрочем, меня всегда прельщали страдающие злодеи:) 

Танец пары без прикосновений очень трогает... Такая нежность, такая хрупкость... 

Голоса  приятные, глубокие, но, без надлома особого. Я не верю их игре. 

Сейчас прослушиваю без визуального - может так впечатлит больше, хотя попытки найти себя в пронзительной арии Дракулы с чудным припевом Le Tample de Satan - прекрасны... Мурашки по коже и холод по спине - знак качества музыки и голоса для меня, пусть так субъективно, но где-то в глубине слезы просыпаются...  Dracula - Entre l'amour et la mort - Acte II -32. Je suis 

Без визуальных раздражителей, кстати, цепляет больше. 

Bruno Pelletier, Sylvain Cossette (Dracula - Entre l`amour et la mort) - L'amour Aux Deux Visages  - это чудесно, причем напоминает мою собственную жизнь... когда тоже нужно было выбирать. И текст... Текст тоже нравится очень. Согласна и с одним, и со вторым:) под разное настроение, правда, но согласна. 

 

La peur ou le courage 
L’ennemi ou l’amant?

знать бы для себя ответ... когда глаза слепит любовь и нежность, и горечь грядущей утраты... 

А Мина все равно предательница((( 

 

 

Нынче у нас еще одна книга Джоан Харрис на сладкое. Или кажется, что на сладкое))) 

После "Шоколада" ожидалось волшебство и тепло, ан нет. Тонкая разрушительная игра мальчика, который был слишком умен, чтобы наслаждаться жизнью в своей среде, мальчика, который вырос и бьет то, чьей частью хотел стать. 

Конечно частные школы, дух закрытых пространств со своими законами и правилами не для ребенка из бедной семьи, где мать ушла, когда ее "Гномику" было года 4, а отец спивается и опускается все ниже. 

Социальное разделение - вообще штука очень неприятная, но, как говорится, кто на что учился. Будь "Джулиан" - одним из бедных но талантливых степендиатов, он так же ненавидел бы и гордился этим притягательным, тронутым патиной времени и традиций миром. 

Кваз вызывает искреннее уважение чувством юмора, иронией, отношением к ученикам и коллегам. Примерно такой же у меня в универе был преподаватель по латыни: над ним могли подшучивать за любовь к коньяку, но уважали и ценили за знание предмета. 

Почему-то каждая книга, в которой так или иначе упоминаются частные школы, напоминает мне об "Обществе мертвых поэтов" - печальный осенний полдень. Что-то умирающее, но какой же прекрасный золотистый цвет...

Стиль изложения и перевод весьма хороши, по крайней мере неровностей, на которых бы спотыкался взгляд я не отметила. 

Пока что не совсем понятно с чего бы вдруг Страз так взъелся на Осси, но предполагаю, что все дело в сияющем Леоне. Назревает конфликт. 

Сама его игра, направленная на разрушение школы - великолепна по исполнению, но как-то противна мне по сути. Люблю я места с традициями и вкусом истории, пусть даже порой они обветшали. 

Читаем дальше:) Тогда будет понятней что, к чему и почему. 

Итак, еще одна великолепная книга подошла к финалу. Игра завершилась ничьей. Магистр жив, юный и озлобленный игрок тоже. Игра завершена, после сильных потрясений школа вернется на круги своя, но уже не будет так уверена в своей защищенности. Кваз доживет до Центуриона, а Джулиан-Джулия-Дейзи продолжит жить. 

Странный и неожиданный поворот сюжета. Жалость к покалеченному ребенку, который не наткнулся на границы дозволенного, в отчаянной попытке их найти. И мир не сошел с ума... И все же жаль.

Кваз - наш идеал! Впрочем, об этом я уже говорила. Впрочем, не только наш))) 

Не особо ценю убийства, причем даже если и не лишенные смысла - все-таки этим юный Игрок меня от себя отвратил. 

Чем-то перекликается с Фраевским лжецом, но там совсем другого уровня Игра. Хоть хороша))) 

Можно будет перечитать в бумаге и попозже. 

Смотрю на часть мира, в котором я жила. Что-то меняется, кто-то уходит, кто-то приходит.

Люди находят себе новых людей, пока я ищу свои дороги.

Кто прав? Кто виновен? Нет вины. Нет сожалений. Да и с чувствами какая-то засада вышла.

Смотрю я на это все и понимаю - что все становятся лишь персонажами книги, которую я читаю (?) или уже дочитала?

В колонках играет - Легендарные пластилиновые ноги - Простые вещи

Мои отмазки по поводу "не умею готовить" обычно внутри бродят с тегом "не люблю возиться с этой ерундой". Еда должна быть съедобной, сытной, преимущественно не вредной и время приготовления - в плане подготовки всего и вся для приготовления еды не больше 15 минут. Сколько уж она там варится-парится - это ее личное горе, главное, чтобы я не занималась этим слишком долго - иба скучно.
Пытаюсь найти сайт, где можно галочками потыркать на компоненты, а тебе хлоп - и рецепт. Но таких чего-то не видать.
В субботу будет попытка потушить капусту, картоху и копченые колбаски, которые еще купить нужно не забыть. ОМГ))) Чувствую я, что либо забью, либо таки сделаю и задолбаюсь жестоко.

В колонках играет - Florent Mothe - L'Assasymphonie [Mozart L'Opera Rock]

Последнее время мысли играют в кошки-мышки со мной. Неисчислимое множество их крутится в моей голове, но стоит присмотреться попристальней, попытаться пришпилить их к листу, как они разбегаются из-под пальцев. 

Недавно гонялись на лодке за уткой-нырком, бедная птица на палеве оборачивалась и меняла траекторию движения поминутно, тогда как за ней, "ругаясь матом", летел по глади озерной нифига не аллигатор, а наша утлая посудина с загадочным номером 342, весла шлепали по воде, встряхивая покой мириадом радужных в солнечном свете брызг. 

Под мостом была обнаружена надпись: "наеби ближнего своего, а не то он наебет тебя". Засмотревшись на наскальное творчество, чуть не словили крючок ворчуна-рыболова, когда покидали тень подмостья:) 

Столько книг в последнее время, что писать самой даже не получается, хотя морской бой все еще хочет родиться на свет. 

Люди творят, что-то чувствуют, а мне уютно в моем мире из книг и неспешных мыслей, из образов и музыки. Что страньше и странней всего - людей-то и не хочется. Не хочу живых эмоций и пустых слов. 

В 13й сказке чудно было сказано про вежливость:

 

Когда от музыки по хребту пробегает волна обжигающего холода, когда глаза сами закрываются и за закрытыми дверьми век разворачивается представление посильней всех театральных реприз и пауз, когда сухие губы шепчут слова песен, будто молитву или интимнейшее признание в любви... Кашмир, Рахманинов, Моцарт... 

Сергей Есенин (читает А. Злищев) - Напоследок.

а про это... даже сказать ничего не могу кроме того, что невыносимо скучаю по тебе, но. но не могу пока что вернуться. надеюсь и мечтаю о новой встрече. после того, как твоя высокопрекрасная любовь закончится.

Забавно писать дняв только для себя после повышенной публичности и фанатеГов на сообществе:) Маленькая тайная комната, в которой можно не вставать в позы, не изображать, быть тем, чем захотелось непосредственно сейчас.
В ушках моя последняя любовь - мюзикл Моцарт с вкрадчивым голосом нежно обожаемого Сальери. С такими голосами... мое сердце тает и, как говорит Райночка, таким можно отдаться не глядя - слушая исключительно.
За окном дождь и небо становится все тяжелей. Никак не могу дождаться, когда же начнется пронзительно-прозрачный период столь любимой мною осени с золотистыми листями, радугами, шуршанием под ногами и спокойствием бурь и штормов.
Сегодня выходной - день уединения. Одиночество любит Господь Бог? Быть может и так:)

"Тринадцатая сказка" Диана Сеттерфилд

Начиная читать, я ждала одной из чудесных книжных историй в духе чернильного сердца, но все, как водится, стало иначе.

Оттенки духа старой Англии с поместьями, кровесмесительными связями, тайнами и скелетами в шкафу. Смешанное ощущение после книги, не хотелось читать так быстро как читаю обычно - оттянуть и растянуть чудесное, и, в то же время, узнать ну что же там будет дальше:)

Думаю, что это хотелось бы получить в бумаге.

Где бы еще книжных полок взять для всего того, что мне нравится?

Пельмени - великая пища народа,
Пельмени - священная наша еда.
Пельмени нам всем подарила природа
И лучшие с ними проходят года

Вкуснейшее мясо и нежное тесто -
Вот то, что содержит питанье богов.
Нет в мире еды, пелеменей чудесней,
А их очертанья прелестны без слов.

Славьтесь, священные holy-пельмени,
Комок аппетитный для жизни шальной.
И пусть недоступны вы грязной богеме,
Пельмени - за вас мы гордимся страной.
(avs_silvester, при поддержке den_stranger)
ЗЫ. показать порядкам, пусть порыдают.

Люди вызывают скуку. Так и хочется на очередной визг и писк по ушам спокойно и честно сказать, что тебя это даже не раздражает... тебя это усыпляет своим бредом и нелепостью. Безумно хочется спать. Осеннее внутри, осеннее снаружи и холод. 

 

Есть особое очарование в городах, которых больше нет.

 

Море неизмено... Оно все так же проигрывает в безнадежном сражении с твердой и незыблемой сушей, унося в свои пучины миллиарды песчинок-камикадзе.

 

То тут, то там, взгляд невольно увязает в позеленевшей черепице, выщербленных кирпичах, обглоданных морем волнорезах. В оставленных домах свободно гуляет ветер, шелестит листьями деревьев, вросших в камни фундамента.

 

Гуляют люди, гуляют призраки в городе который есть, которого уже давно нет. Изящные шляпки с атласными лентами, кружевные зонтики растворяются в утреннем тумане. Солнце выбелит стены немецких домов, позолотит фахтверковые дубовые балки. Ветер, забывшись, забросит грубоватую немецкую речь с горчащим балтийским акцентом, пару тактов Баха звучащих в костеле, где давно нет органа.

 

Я вздрагиваю от холода чужих воспоминаний в солнечный полдень; я вижу прусское капище под гастрономом; я слышу легкую поступь королев былого и чеканные шаги крестоносцев; мне слепят глаза отблески мечей и жертвенных костров... Здесь обгорелые тела отдыхающих, не зная меры солнечных лучей, лежат на старом, как время, песке; здесь разбивают бутылки о камни, помнящие Великих Магистров; здесь царапают свои имена на священных дубах.

 

А я? Я по-прежнему сквозь дымку сигарет смотрю на море с парусами бригантин и драккаров и люблю города, которых уже нет.