Линия жизни. У меня она странная какая-то: кажется, слишком часто_прерывистая. Да и к тому же заканчивается прямо под ремешком от наручных часов.
Интересно, что люди носят часы и режут себе вены на одном и том же месте!

Трещинки на асфальте. Сквозь них на поверхность нехотя пробивается время.
Трещинка – слой асфальта, еще трещинка – еще слой… Говорят, что время лечит. Скажите это старшему прорабу по укладке битума!
Тепленькая, ароматная черная масса, под которой цивилизации прячут время. Скелет в шкафу. Главное – успеть оставить отпечаток своей ступни, пока поверхность не затвердела. Это священная цель любого прохожего. Из года в год. Из пятилетки в пятилетку, из века в век… ну и так далее… Кстати, вам не кажется странным, что нет выражения «из секунды в секунду»? Язык как-то не поворачивается! Быть может потому, что в этих словах заключена (как под тоннами асфальта) вся беспомощность человека, вся моя беспомощность перед временем.
Время идет независимо от человеческих желаний! И людям ничего не остается, как класть асфальт!

Не знаю причем тут Любовь, но сказать о ней все равно нужно. Что же это за рассказ, в котором ни слова о любви!? Поэтому:
- Любовь!

Трещинки…
«Из одностишия на моем запястье опять прольется кровь…
Любовь, любовь, любовь…»

Каждый человек кладет асфальт по-своему. У каждого свои трещинки.
Все мое детство – среди этих трещинок, и чья-то старость.

Время…
Время уходит… или время идет?
Приходит в гости!
Или, может быть, его нет? Само его существование опровергает любую вечность. Впрочем, обратная теорема тоже имеет место. Кто-то говорил: «Время стоит, это мы уходим…»
Время стоит, а мы все еще кладем асфальт.