Почти все листья сорвались и кинулись за мечтами в разочарования.
Деревья уже не носят масок веселья.
И первый ноябрьский дождь нежно касается веток.
Странно. Ноябрь, а тепло как в конце марта.
Все перемешалось и сдвинулось в те, в то, что НЕ мое..
И все кружится, кружится и кружится..Улетающие листья, мечты, я сама...
И старинная песня о которой прочитала еще в прошлой жизни,в мемуарах Олега Басилашвили, и которую вспомнила на каком-то полу генитическом уровне в исполнении любимейшей моим папой Ольги Воронец (и сама ее люблю больше Зыкиной. Воронец для меня более живая..Более искреняя)
И любимой только мной Евгении Смольяниновой

А жаль..Жаль осени, дождя, обманутых листьев и не возможного счастья..

Дождь шел и шел.
Он очень хотел туда где никто не плакал, туда, где не было чужих слез, ведь он так устал от своих.
Дождь шел и шел,
он все никак не мог придти туда, где ему были бы рады в феврале или ноябре.
Туда где в его слезах на окнах не видели только грязь..
Дождь шел и шел,
он хотел придти к тем, кто услышит его шепот, его музыку.
Почувствует его боль по ушедшему, его слезы о улетевших листьях и сострадание к осиротевшим деревьям..
Да, дождь знал, что весной появится новая листва, но ведь это будет иная листва...
Дождь шел и шел,
плакал, стучал по окнам, крышам и звал звал тех кто мог его услышать..
Но в ответ он слышал только ворчание на серое небо, грязь под ногами, раздражение на большие лужи..
Никто не замечал в них звезд и не слышал ни плача, ни музыки дождя.
И дождь все шел и шел..

Вчера ночью шел дождь.
Я не могу сейчас слышать дожди - окна наглухо закрыты.
Я только видела как он касался листвы каштана, видела как он серебрил ее, как одинокие слезы замирали на кончике-пальчика каштана и свет фонаря играл ими , обещая что-то..

Дождик ночной
Поплачь обо мне
О жизни моей,
Что пролетела
Словно во сне.
Дождик ночной
Поплачь за меня
Пряча слезу
От мудрого фонаря
Сердцу моему
Дождик ночной
Шепни - усни..

И сегодня весь день идет дождь. И я смотрю как капли бегут по фрамуге,
стараясь встретиться с другими, чтобы не исчезнуть в одиночестве.
Но от них всех остается только размытый след..

Нет, календарные дожди уже были, но весны еще не было.. А сегодня он стучит по своим привычным крышам-козырькам.. Хотя почему "привычным"? Ведь дождь новый.. Хотя опять-таки почему "новый"? Ведь в каждой капле живет капля, что была дождем и в прошлом году и сто лет назад, только может быть не у нас, а где-то в Венеции или в Амазонке.. У нас идет дождь, гладит раскрывающиеся почки каштана, урчит в открытое окно кухни, как большая кошка.. Покрывает блеском точки-почки ясеня, лакирует стволы деревьев.. И несет прохладу в комнату, пытаясь остудить боль, погасить тревогу, пообещать надежду.. В которую так хочется поверить...Но нельзя.. Ибо разочарование сожжет меня без остатка и следующий дождь просто смоет пепел.

Или опять..Хотя слова дождю не нужны..
Только музыка.
Может быть..

Только запрокинуть голову и пусть дождь

Смоет с лица.. Сотрет с души.. Растворит в сердце....

Слова дождю
Не нужны.
И музыка..
И я...