сколько раз просила
сколько раз умоляла
сколько раз целовала
глаза, пальцы, рот...
но все равно понимала,
что когда-нибудь он
добьет....

А к октябрю ты меня полюбишь.
И может, все повторится.
Это небо, эти глаза, растоптанная душа и рваное сердце…

обещаю. буду счастливой.
и переживу все последующие дни
без_тебя.
буду смеяться до преждевременных морщинок
буду пить капучино в автоматах, когда холодно
буду забывать выключать свет в ванной
и курить из форточек чужих окон
я бесцеремонно в твоей жизни ночами.
бесцеремонно беру тебя себе
и неважно, что ты занят или ждёшь другую.
на сегодня, на вечер ты мой.

а где-то ведь яблоки падают прямо в небо..
ломая сложившийся стереотипный устой.
я знаю, что где-то там, в параллельной вселенной
ты все еще рядом. все еще "очень мой"

и прошлого нет.
забудь про наше "мы".
у тебя есть она,
у меня четыре стены.

спасибо за те твои 23:57 у дома,
за те твои поцелуи в щеку.
мне это уже не знакомо...

спасибо, мальчик, за прошлое.
я рада, что оно уже было.
я его почти не помню уже,
но пока еще не забыла

сегодня на удивление приятный вечер:
хочется кушать и немного пить.
я вычёркиваю из жизни твои острые плечи,
как и ненужный глагол "любить"


и родным исхудалым почерком
оставляет на мне печать.
всё в порядке со мной.
между прочим
я люблю по тебе
скучать.


я устала выводить на бумаге буквы
каллиграфическим почерком.
я хочу ощущать твои мягкие руки
на лопатках, вдоль позвоночника.

Вот так часто бывает.
Кто-то любит кого-то. Этот "кого-то" его нет.
Слишком печально это всё.
Особенно, когда это всё касается твоих близких.
А ты и сделать то ничего не можешь.
И никто не может.

Забудем все. Я увольняюсь из твоей жизни, по собственному желанию. Подпиши заявление.

это просто осень такая, понимаешь?
с пустыми троллейбусами, человеками в пальто,
отсутствием денег и охрипшим голосом.
и дурацким расписанием в универе.
и резким холодам, да-да, как будто по газам.
и глаза у всех цвета галактической скорби.
а улыбаемся же, сволочи.
промозглый октябрь, мутный.
весь такой в дождях и блюзе.
на календаре 3е. а уже хочется умереть.
обними меня, пожалуйста, прохожий.

что у меня к тебе?
сама не знаю.
что-то прошедшее,
просроченное, истлевшее,
истёртое, замученное,
еле дышащее,
ноющее где-то внутри по ночам.

Иногда по ночам в бреду
Я ищу его руку...
Глупая — не найду.


сочините мне смысл, хоть какой-нибудь нарисуйте.
я устала стирать его номер и бить посуду.

а я скучаю по тем временам,
когда по вечерам мы часами висли
на телефонах, я несла весёлый бред,
пела и хрюкала в трубку,
а он, задыхаясь от смеха,
умолял меня идти спать.

вывози, выноси, спасай, ибо нету сил.
так горит бензин, так табак собирается
под потолком в зачуханной кухне.
так жульен дарит клэр бардовые туфли.
так ты спишь с нею рядом на животе.
так со мной рядом люди, но всё-не те.

ты целуешь меня в глаза, в височную долю,
и даже не представляешь, как я после вою.
всё мне кажется, что это не кровь пачкает губы, а концентрированная тоска.
капающая при каждом твоём поцелуе из моего виска.

я не подхожу к телефону,
когда от меня что-то требуется,
разучилась искренне радоваться
чужому счастью.
есть во мне что-то отпугивающее
и отталкивающее.
напомни мне, какая я,
а то я в конец запуталась.

а у меня фарш в груди, кровь носом
и ладони - в ожогах от сигарет
но сил не осталось ни на истерики, ни на вопросы
меня самой во мне уже четверть года как нет
а он стоит весь такой белоснежно-терпкий
и смотрит не на меня, не в меня, а сквозь
и я ощущаю спазмы в грудной клетке
там, где однажды сломалось, и, видно, не так срослось

Давай, как на скачках, сделаем с тобой ставки:
Кто напьётся, первым не выдержит, позвонит.
Чьё фото теперь стоит у тебя на заставке?
Чьё фото рабочий твой стол хранит?

Только ты не звони
больше вечером
Думать, плакать
курить нету мочи
Знаешь
даже сказать тебе нечего.
Не целую.
Плохой тебе ночи.

и не к кому просто прийти помолчать, подержать за запястье.
наверное, так истекает лимит на счастье.
наверное, так даже правильней, даже честнее и лучше,
когда в тебя целится тот, кто раньше спасал твою душу.

...больно когда ложишься и не можешь заснуть от мыслей, что больше не твой.
больно когда паршиво
когда пусто
когда теряется смысл
краски тускнеют
прошлое в прошлом.
а настоящее, оно загажено этим прошлым...