(to: nobody)

жаль.. жаль, что ты сейчас так далеко.

я хочу показать тебе город. этот город. свой город. странный, совершенно никчемный, а потому изначально осужденный на дестрой гибрид белого неба летними ночами, серых на фоне блеклого асфальта домов, гипнотически-черной воды и иллюзорных человекоамбиций. зачерствевший на северном ветру слоеный пирог, испеченый неумелой хозяйкой. колыбель революций, пустышка истории; неудачный фокус - а где же кролик? - полоумного факира.

как тебе нравится его произносить?

смотри. это Санкт-Петербург, изначально жестко-немецкий, *бурх*, четкий, линованный, перекрестковый (но даже здесь удалось сесть в лужу - кривой из-за ошибки проектировщиков и во все времена пьяных рабочих Невский). тонкий перестук каблучкоф сафьяновых туфелек какой-нибудь зачитывающейся Байроном юной княжны или графини среди точеных анфилад папенькиного дворца (а грозный *папА* - обязательно Меншиков, или Нарышкин, но уж точно - по европейской моде с пузатыми пуговицами и чихательной пудрой на парике). не ангельский, но богатый золотом шпиль Адмиралтейства, главной мачты города-коробля, корабля-призрака, Летучего Голландца..

а еще Ленинград. его тоже много: и в щербинах от снарядов в колоннах Исаакия, и в моих детских слезах в музее блокады над словами: *Савичевы умерли все. Осталась одна Таня.*. полуголодные бабушки, цепляющие пару раз в год свои многочисленные ордена, на которых так стыдно почему-то смотреть.. это все он..

и Питер. лейтмотив всего. нелепый Гумилев со своими мечтами о жирафах и Африке, мучительно отказывающая ему гимназистка Анечка Горенко (чуть позже - терпкая в запахах духов и рифм Анна Ахматова), маршруты Бродского.. новейшая история - сплошь кирпичики фамилий - Цой, Курехин, Гребенщиков.. да что там, это лишнее, открой энциклопедию русского рока, и там они - все - прописаны пронзительным голосом Агузаровой..

все?..
нет, подожди, что-то упустила..
забыла. про лето.. а ведь оно наступило.. после дождя город пахнет прогретым мокрым асфальтом, а еще - акациевым медом.. и идет снег - не зимний, и даже не аллергично-тополинный.. каштаны.. ветром их крутит под каблучками моих ботинок, изящно вплетает в волосы, вычерчивает иероглифами непридуманного еще алфавита в песок сквериков.. а еще дворы, где так мало неба, и, чтобы разглядеть эти крохотные кусочки, приходится сильно закидывать голову назад, что становится даже трудно дышать.. и..

к черту болтовню..
просто приезжай..