«Все проходит, и это пройдет…» 
Я читаю опять эту фразу. 
Соглашусь, что, пожалуй, не врет 
Чей-то правильномыслящий разум. 
Все проходит… Вот только когда? 
Все пройдет… Но ценою какою? 
По страницам листаю года 
То с улыбкой, то с грустью — тоскою. 
«Все пройдет», — я себе говорю, 
Не бывает событий бессрочных. 
Не всегда же пылать октябрю, 
Есть границы у дат самых точных. 
Не дано нам узнать наперед, 
Где оступится память, заблудится… 
Все проходит, и это пройдет… 
Отболит… оборвется… забудется…