Мне не забыть тебя, хороший, до конца. Как ни старайся - это все пустое: листок делить на два прямых столбца, считать, что в будущем, а что уже былое, и что дороже было, что пустяк, где были мной допущены ошибки, где лишний взгляд, где лишняя улыбка, кто первым сделал этот сложный шаг...

Пустое, друг. Давай-ка мы замнем для ясности. Я много начудила. И вроде бы - давно себе простила... Все, кроме невозможности вдвоем встречать рассвет и думать о дорогах, летать по свету и сжигать мосты, к друг другу привыкая понемногу...

И то,
что в моем будущем -
не ты.


© Анна Кулик

небо серое \ чёрное \ синее...ты устала. ты так обессилена.
слой за слоем \ где-то внутри тебя \ что-то плавится и горит.
он - твой Бог. он любви научил тебя \ для чего отрицать очевидное \.
швами \ строчками в сердце проник твоё. оно - бьётся, но - дико болит.
он в висках твоих - пульсом бешеным. он - бурлит у тебя под кожею.
и его из тебя ни выманить. ни вытравить. ни изъять !
он в тебе и корнями. и листьями. но...не вместе вы. не положено.
только, помни : любовь - сука та ещё. она - стОит того, чтобы ждать !



(с) В. Цой

Так хочется заплакать… невпопад. Всё хорошо (в том смысле, что бывало намного горше). Лучше мат, чем пат. Чтоб с матом – да расставить всё сначала. Чтоб вечный бой, чтоб в избу на скаку невзнузданной горящей кобылицей…

…я обрываю глупую строку, решив пойти немножечко напиться.

Всё хорошо. Всё очень хорошо (в том смысле, что уже гораздо лучше), и коньячок торжественно пошёл в желудок, согревая – странно! – душу. Теперь и нарыдаться можно всласть. Коньяк и слёзы – просто панацея. И спьяну даже в яблочко попасть, паля бездумно да по ложным целям.
Плевать на пат! я выбираю мат, здоровый мат, где главным кредо – похуй!

А за окном метелит кутерьма.
И это тоже, в общем-то, неплохо.


© Светлана Львова Запон

Привыкаю жить без тебя....... Тема: Отношения Автор плэйкаста: Zarv55 Создан: 7 ноября 2009 23:26

 

Я привыкаю жить без тебя…
И это… поверь мне… не просто даётся…
Засыпать… тебя нет… просыпаюсь – одна…
А вдруг… вдруг уже не вернётся…

Ты мне не пишешь… может не помнишь…
Возможно… просто меня забываешь…
Живёшь размеренно… энергию копишь…
Пьёшь на ночь кофе… спишь и не знаешь…

Что я без тебя не умею жить…
Спишь и не знаешь… что я задыхаюсь…
Оказалось не так это просто – быть…
Пытаюсь жить без тебя… - не справляюсь…

Проще… пожалуй… выдернуть боль…
Всю… вместе с сердцем… из жаркой груди…
Но телефон въелся в память как соль…
Посмотри на меня… не уходи…

Я привыкаю жить без тебя…
И это… поверь мне… не просто даётся…
Но я привыкаю… я вновь одна…
А что мне ещё остаётся…

Разметались по подушке тёмные локоны. Беспокоен Её сон. Там, в лабиринтах подсознания, у Неё совсем другая жизнь... Жизнь, о которой Она не расскажет даже самому близкому человеку. Просто Она знает, что это причинит ему боль. И сама не может понять, зачем нужна Ей эта вторая жизнь...

Она совсем другая... Она не остаётся надолго на одном месте. Она не даёт обещаний. Она никого не ждёт. Ничего не просит. Она уходит без предупреждения. Не прощаясь... И возвращается только к одному человеку. Она сама не знает - почему... Ведь не сжигает Её сердце любовь, Ей чуждо это чувство. Она не думает о нём в свободные минуты, не вспоминает годами... Но рано или поздно он всё равно оказывается рядом... И тогда на какое-то мгновенье Ей становится так спокойно, что не хочется никуда уходить... Но это быстро проходит... И вновь ранним утром в полной тишине ветер колышет занавески на раскрытом окне... И виден только след на влажной от росы траве...

Утро. За окном - вьюжная, снежная зима. Переливаются огнями витрины магазинов в предпраздничные недели. Холодный душ, чтобы проснуться окончательно и... успокоиться. Слёзы текут по щекам. Тупая боль в висках... Она не может понять, в чём дело... Ведь Она любит... Любит так сильно, что порой пугает сама себя... Но любит совсем не того, к кому возвращается опять и опять в своём долгом, тревожном сне... И страх вновь проскользнёт в её глазах... Но вновь она прошепчет: "Ерунда какая. Сны - это мираж, вымысел. Важно только то, что в реальности". Но при встрече с человеком из другой жизни Она снова опускает глаза...


© Анна Кулик

Что сказать тебе, ласковый?
Мне и самой невдомёк,
как в холодном стекле
голоса оживают и тени.
Обжигаемся сказками,
как на огне мотылёк,
но всё ищем в золе
и слезах легкокрылую Феникс…

Мы с тобой – две случайности,
ставшие правилом Двух.
В чём таится подвох,
как нелепицу эту исправишь?..
Партитуру молчания
пишет обманутый слух,
добавляя мой вдох
к твоему переборами клавиш.

Мы не знаем, чей промысел
- нас познакомить и ждать,
кто сорвёт якоря,
кто отважится первым - за рамки…
Чьи не кроткие помыслы
лягут стихами в тетрадь,
смуглой пешке даря
белоснежную мантию дамки.


(с) Свет Мой

От отчаянья до несчастья -
сотня мелких скупых шагов.
Ужасающе непричастен
твой - который там? - близкий бог.
Ты идешь, напевая регги,
блюз, молитву и прочий джаз.
Ты идешь. Рядом "и'дут сне'ги",
позади - семенит душа.
Позади ни капкан так омут,
ни потеря, так строгий суд.
Ты не бойся, тебя не тронут,
так же точно как не спасут.


© Петелина Мария

Она гуляла по парку. Как обычно, не по аллее, а среди деревьев, по листьям. Во-круг бродили люди. Смеялись, грустили, ссорились и мирились, спешили и встречались, прощались, плакали, жаловались на жизнь, болтали без умолку и просто молчали… Но не видели её. Тихо, почти бесшумно, закутавшись в шарф, она шла мимо них, наблюдая за жизнью вокруг, и искала. Искала того, кто увидит её и поймёт. Кого не будет пугать этот холодный взгляд и острые слова, кого согреют холодные руки… Как много людей прошло через этот парк! А его всё нет и нет… Никогда он не придёт… А она будет его ждать… Ждать. И знать, что, даже когда она встретятся, им будет трудно вместе… Нельзя соединить день и ночь, юг и север, огонь и лёд… Так она думала и тихо перебирала листья в руках. И вот… Её глаза встретились с ЕГО глазами. Он удивлённо смотрел на неё, словно не понимая, правда это или сон. Она протянула руку и его рука, готовая протянуться на-встречу, дрожала… И лишь мягкий женский голос за его спиной заставил её отпрянуть. Это ОНА. Опять ОНА. ОНА с ним. ОН с ней. ОНИ вместе. А она – одна… Что же делать? Это просто ещё не ОН… Ждать… Ждать… Ждать…
Кружатся в вальсе листья… Кошка идёт по пустынной аллее. Оборачивается, уходит в тень и пропадает… А по аллее неспешно идёт, растворяясь во мгле, девушка с независимым характером и мягкостью движений. И в темноте горят её глаза, в них – надежда и отчаянье, радость и грусть, ненависть и любовь… Она ждёт его… Ждёт… Ждёт…


© Анна Кулик

Тихо в комнатке, это остров
на двоих, и неяркий свет,
без фанфар и заздравных музык,
с нервным почерком беглой музы
и стихами твоих планет...
Чайник свистнет нам менуэтом,
и на блюдечке две конфеты...
Знаешь, обе тебе... я пас.
Будут губы сладки – черешней.
Будут руки нежны. И грешных
нас простят. А любовь слепа,
говорят... Но ее глазами
в мир смотрю – удивленно. С нами
бесконечность несуеты...
Пусть хранят тебя все святые.
Дождик ночью шалит в пустыне,
по-чеширски пищат коты...
А в Макондо весна, и лужи
пересохли. Веселых кружев
поразвесили дерева.
Но волшебнее нет картинки –
чем две майки на узкой спинке
кресла, обе – твои... Едва
мы за чашкой – одновременно
руку тянем... так откровенно
заплетаются две руки...
Не до чая нам заварного.
Будешь волосы тихо трогать,
я целую твои виски,
поправляю лохматый свитер.
И плюется стихами принтер
и зажевывает листы...
Я смеюсь. Вы слыхали, звезды?
Счастье выглядит очень просто...
вот как ты...







(с) Марта Пишет Карлу

Может быть, вам и правда пора проститься? Поменять города, телефоны, лица, разобраться с собою и научиться наконец-то ценить только то, что есть? Чтобы больше не ждать, что еще немножко - и рука будет греться в её ладошке, что вы купите дом, заведете кошку... Проживете судьбу, каковых не счесть.

Вам пора бы расставить над "ё" все точки, ты ведь знаешь, что это - еще цветочки... Дальше - больше: сомнения в каждой строчке, что, быть может, сойдутся еще пути. Отпускать надо сразу - без долгих пауз. Пусть к другим берегам направляют парус, ищут новые формы и новый ракурс. А потом... Забывают они уйти. Прочно селятся в мыслях и снах ночами, будут утром на кухне звенеть ключами... А при встрече - опять пожимать плечами - мол, у нас все в порядке, причем тут мы? Мы же просто друзья, мы давно решили. Чтобы прошлое наше - не ворошили, будем изредка ездить в одной машине, отмечать Новый год и давать взаймы.

Так что если ушел - лучше хлопнуть дверью и заставить не думать/не ждать/не верить, что вернется, почувствует боль потери, и оценит, что раньше не оценил.
"Здравствуй! Я? Непременно буду! [Несмотря на мороз и мою простуду. Я, как видите, все еще верю в чудо] И спасибо, что позвонил."


© Анна Кулик

Наступает время, когда нужно просто выжить -
Может выждать, а может рассеяться громким эхом.
На страданья мы тратим две трети бесценной жизни,
Сами выбрали роль - и играем её с успехом.
Смотрим в небо, считаем звезды, рисуем кистью,
Осторожно сметая с сердца следы прощаний,
Наблюдаем, как в ритме вальса танцуют листья,
Забываем все наши прошлые обещанья.
Просыпаемся с грустью и с ней засыпаем ночью,
Умножаем продажи кофе и сигарет...
Просто где-то внутри наше сердце любить не хочет,
Защищаясь от стертых в памяти острых "нет"...
Но однажды днём механизм вдруг даёт осечку -
Может просто закончились силы чего-то ждать?..
И покажется лентой серебряной эта речка,
И захочется снова верить, любить, мечтать...
Ты увидишь Его... [или может Её, не знаю]
И утонешь в глазах, растворившись до капли в них.
Это с нами случится. Мы будем ходить по краю,
И не думать о боли. И кто-то напишет стих...
Но внезапный страх убедит нас шагнуть обратно,
В мир, где мы не умрем без [Его\Ее] улыбки.
Счастье тихо вздохнёт... И рассеется безвозвратнно.
Наступает время платить за свои ошибки...


© Анна Кулик

Играй.
……… Рискуй.
Ноябрь благосклонен
к безумцам, искушающим свечу.
Истерика пылающих ладоней
на поприще e-мейлов:
"Се, стучу…"
/ по клавишам /
Да, к чёрту эти двери!
Без стука -
и сподручней, и верней.
Бесчинство упоительных мистерий
на фоне облетевших тополей.
Агония. Огонь и я…..
Огниво.
Не бойся - обжигаю не со зла.
Бросай к моим ногам всю скверну мира.
Как дар.
И я спалю её до тла.
…..
Отправлено.
"Входящие": два новых -
ответа (?) откровения(?) письма(?)
Так Рамблер / вне сезонно / - вне резона
безумцам потакает…. и весьма…
Входящие….. вошли.
Необратимо.
С коротенькой пометкой: "навсегда".
А в чреве Музы тайно и незримо,
пульсируя,
рождается Звезда.
Тихонько опустившись на колени,
услышь её, касаясь живота
/ не женщины / -
беременной Вселенной,
зачавшей непорочно от Христа.
………………
От лёгкого, живого дуновенья
осенних изнуряющих ветров.
Ноябрь во мне опять оставил семя
проросших в подреберье
нежных слов….
Увы….увы…
Ни святость материнства,
ни тихая размеренность молитв
в тебе не умертвили атеиста,
к страстям не умаляя аппетит.
Ты брал меня всё с тем же упоеньем -
короткою строкою по ночам -
нахально вышибая стёкла, двери -
входил
и перед этим не стучал….
………………..
Взрывался то восторгом….
то тоскою -
неистов, обольстителен и груб…
Как гордо возвышался над Москвою
твой каменно-промозглый Петербург!
И я срываясь бешено с катушек
на красной комфортабельной "Стреле"
везла в купе бунтующую душу
под стук колёс
"к тебе…к тебе…к тебе…"


© Аманда Моррис

Да, такая. На боль отвечаю болью. На удары - ударом такой же силы. Вы же сами! Я вовсе вас не просила мою бедную душу присыпать солью.

Там и так слишком много всего, что между, что навеки останется тонким шрамом, что болит еще, спрятано под одеждой из улыбок и смеха до сотой грамма. Что все также ночами щекочет нервы, не давая уснуть до рассветной пыли...
Вы считаете прав - кто ударит первый? Ради смеха, забавы, потехи? Или вам так нравится видеть в зрачках застывший отголосок того, что забыть пора бы? А потом уговаривать: "Тише, тише... Все мы, люди, по сути, излишне слабы..."

Так чего ж вы кривитесь в ответ на сдачу? На такую же горстку злосчастной соли? Вы надеялись все расскажу, заплачу? Нет, простите. Попробуйте той же боли.

Снова осень. Пора бы поставить точку в затянувшемся фильме, где между фраз сценарист - как нарочно - поставил прочерк и пометку "история не про нас". Это глупо, нелепо, смешно, безумно от тебя этой осенью ждать звонка. А меня ведь всегда называли умной... Что ж, ты -дурочка. Милая, привыкай... Маски корни пустили уже на лицах, дальше - просто опасно, уйдешь на дно. Даже если он мне продолжает сниться - ему там восхитительно все равно.

Так что все. Отпускаю. (На самом деле мне так хочется вслед прошептать: "Скучай...")
Я поставила память на кнопку "Delete" и ушла заваривать мятный чай.

© Анна Кулик

Это время ошибкой не было - ход логичен, как не крути. Те, кто любят - уходят первыми, чтобы в будущем не грустить, не скитаться дорогой прошлого, не рассчитывать на повтор... Чтобы не было "я им брошена", "жизнь закончена"...
Перебор. Опоздала на пару лучиков, потому и стихи - тебе. Может выйдет, что это - к лучшему где-то через десяток лет. А пока - перестук послания, словно точка-тире-пунктир... Наши частые [не]свидания и на сон не похожий мир. "Как дела? - Все в порядке, кажется. - Как работа? - Сейчас завал"... Эй, художник! Опять не вяжется! Что ты там понарисовал? Почему наши судьбы смазаны и сплетаются на холсте? Ты же видишь - мы очень разные. У обоих любовь, постель, сновиденья, что вновь забудутся, те мечты, что приходят вновь... Даже если они не сбудутся - где ты тут разглядел любовь?! Ей бы просто не дали вырасти, ты же видишь, что мы - друзья! Он молчит, протирает кисточки, ухмыляется про себя.

Это время ошибкой не было. И спасибо тебе за все. Может быть оно в битве с бедами как и раньше меня спасет. Может быть, так однажды сбудется, что опять нам не хватит слов... Может все словно сон забудется. Не загадывай. Сладких снов.

© Анна Кулик

Она пишет ему: "Привет! Как дела? Послушай,
Тут обещали, что скоро мне станет лучше.
Может быть, встретимся как-нибудь, сходим в суши?"
Он выключает мобильный, ложится спать.

Она пишет: "Привет! А снег побелил столицу.
А тут интересно - сменяются дни и лица,
И знаешь, приходится многому научиться."
Он в клубе с друзьями гуляет. Молчит опять.

Она пишет: "Привет. Сегодня гуляла в парке.
Боялась замерзнуть, но знаешь - мне даже жарко.
И кстати, на Новый год - ты дождись подарка..."
Почтальон его дома не застает.

Она пишет ему: "Привет. Я решила - хватит.
Я держусь, но уж ты извини - иногда накатит,
И по памяти старой пишу... И всегда некстати."
Он читает и понимает наоборот.

Она пишет: "Прощай. Ты знаешь, я так устала.
Я люблю тебя, только ведь это - ничтожно мало...
Так что ты не волнуйся, я просто тебе сказала."
Он на кухне сидит, задумавшись, до утра.

Утром пишет: "Привет! Извини, что пишу так поздно,
Или рано... Не знаю. Послушай, а ты серьезно?"
Она рано выходит, садится на первый поезд,
Выключает мобильный. Пора бы уже. Пора.

Он звонит ей весь день, но она не снимает трубку.
"Абонент недоступен". Минутку, еще минутку!
Он срывается с места, за дверью накинув куртку.
В страхе худшего сердце так глухо стучит в ребро...

А над городом звезды в ночной тишине танцуют,
Страх её потерять поступает почти в плотную..

Он находит её, замерзшую, но живую
Ранним утром. На лавочке. У метро.

© Анна Кулик

Ария • Штиль » скачать клип

Ария • Свет былой любви (live) » скачать клип