Мы так привыкли в наших скоростях откладывать привычные визиты... Мол, что такого - ведь такой пустяк, заеду завтра. Раз - а дверь закрыта. И некому писать свое "прости", и хочется упасть и не проснуться... Ты что-то важное из жизни упустил - в последний раз увидеть, улыбнуться, обнять тихонько, помолчать вдвоем, припомнить старые истории и песни... А время исчезает день за днем. Оно не станет слушать ваши "если"...

А если - что?..

А если их не станет, всех тех, кому вы забываете звонить? А если кто-то ждать вас перестанет, пока вы все твердите "может быть"?

За этой суматохой ежедневной мы слишком многое не можем разглядеть.
Вот потому я и пишу ему, наверно...
Я так боюсь однажды просто... Не успеть...

© Анна Кулик

женщина ждет. даже вмерзшая в лед.
как оловянный солдатик стойкий.
как сеттер ирландский в охотничьей стойке
женщина ждет. и никак не поймет:
вечность назад в нашей тихой вселенной
все повернулось наоборот
и все же с упорством военнопленной
женщина ждет, что мужчина придет.
нет, он давно не спешит ей навстречу,
ни в этот, ни в будущий ветреный вечер
он рук ей своих не положит на плечи,
но глупая женщина плачет и ждет
женщина ждет. значит, все на местах
значит, беда никого не коснется
значит, мужчина уснет и проснется
с детской улыбкой на грешных устах
он никогда не сумеет понять
правила этой неправильной жизни:
мир разлетится в зеркальные брызги,
если ей вдруг надоест его ждать
но женщина ждет — в снегопад, в гололед,
и безнадежная боль ожиданья,
та, у которой ни дна, ни названья,
даже во сне ей уснуть не дает
сонное сердце пробито навылет —
женщина ждет, что мужчина придет
так подари же ей, Господи, крылья
только за то, что она его ждет.

(с) Анна Ривелотэ

Он совсем не такой как ты...
На восьмое он дарит цветы,
Мы с ним делим и завтрак и ужин,
Я лечу его, если простужен.

Я всегда с ним: и в горе и в радости,
А ты помнишь еще мои слабости?
Я целую его по утрам,
Ну а все что с тобой - это спам.

Для меня мастерит оригами,
Я пишу, что я счастлива маме.
Ей пишу и я знаю поймет,
Она ж знает когда сердце-лёд.

Он не пахнет бедой и весною,
И тебя он заменит с лихвою,
Только сердце настойчиво просит
Возвратить его в теплую осень.

Он, ты знаешь, такой, непривычный,
Будто делает все на ,,отлично”,
Будто знает, что где-то есть рана,
От которой я плачу нежданнно.

Знаю, ходит и ставит нам свечи,
Но целует всегда через вечер,
И не любит сжигать мосты...
Он совсем не такой как ты.

(с) Анастасия Мелихова

...мне так с тобой легко, как никогда,
ведь каждый день, как вспышка – миг... и мимо!
ты, как огонь душе необходима,
хотя привычна телу, как вода.
мы так различны – мумиё и яд
и в то же время, так порою схожи
и оттого ты мне сто крат дороже –
без обязательств, просто ты и я...

...опять в окно стучится новый блиц
и, спрыгнув с крыши, луч в стекле дробится,
а я по дрожи выгнутых ресниц
гадаю, что тебе, рассветной, снится.
всего мгновенье нежности и вот –
едва коснулся, сразу – жест ответный.
в губах припухших трепет и полёт
и вкус на зов очнувшегося лета.
а дальше вспышки клипа –
ласка
страсть
холодный душ
тягучий запах кофе
мгновенный макияж
дверная пасть
и в чёрной пасти двери – белый профиль...

...у нас с тобой любовь: «привет!-пока!»
да, может так и лучше, но, послушай,

прошу, не правь стихи в черновиках,
ведь я по ним в твою влюбился душу.

Тобой давно болею и всерьез,
на грани фола чувства… так бывает…
дышать ночами в такт, стекать как воск
по телу твоему, других не зная…

Других не помня. Снова в пух и прах
стираешь все, что «до тебя»… неважно...
когда улыбка на твоих губах,
без лишних слов, о чем-нибудь расскажет…

И ключ из ласк, в родных руках твоих,
умело открывает все границы…
«губами родинок» - последний штрих,
и даже «дрянь» не в силах не влюбиться…

А знаешь… не беру сейчас в расчет
тот факт, что выбор есть у нас с тобою…
«последняя… какая же еще?!» -
слова такие дорогого стоят…


© Бондарь Ольга Викторовна

Если однажды меня не окажется рядом с тобой, запомни: ты храбрее, чем подозреваешь, сильнее, чем кажешься и умнее, чем ты думаешь. И еще кое-что – я всегда буду с тобой, даже если меня не будет рядом...


(с) А.Милн

Он смотрел на неё –
острившую сгоряча,
молчаливую, - каждый раз ощущая кожей
этот взгляд поверх чужого мужского плеча;
только плечи менялись, а взгляд оставался тот же.

И она на него смотрела - издалека,
ясно, пристально, - без поволоки и без истомы;
он всё кутался в дым табачный, как в облака,
а она на него смотрела, как на святого.

Так прошло десять лет.

И, когда рассеялся дым,
а мужчины ушли под белые своды спален,
они поняли вдруг -
осознали на все лады! -
как они друг без друга
устали.
Устали.
Устали.

(с) Ракель Напрочь

обуглилось небо чернильным- уснуть нелегко,
февраль пережить, чтобы как то не сдохнуть до марта.
опять обострение- в самое сердце укол,
опять сохранять в неотправленных странное
«как ты?»

а после любимой подруге писать в смс:
когда же закончатся эти тире- многоточья?
потом уточнять: ты скажи- лучше «с» или «без»?
услышать в ответ: однохуйственно.
в самую точку.

и я расскажу тебе снова про озеро Чад,
про странного зверя с изысканным ярким узором,
и я сохраню глубоко твой потерянный взгляд
и дам тебе шанс на возможность последнего слова.

а может забить и не плавить сознание в воск?
с большой колокольни послать и однажды вернуться?
но впрочем пора перестать выносить себе мозг.
назад посмотреть с благодарностью и…

улыбнуться...

(с) Милена Кафанова

Если на клетку утром набросить тряпку,
птица замолкнет – будет считать, что ночь.
Это, конечно, лучше любого кляпа.
Это, наверно, сможет тебе помочь.

Где твоя тряпка? Я замолчу, накрывшись,
и не увижу, плотно глаза смежив,
как возле двери мысли-койоты рыщут,
силясь учуять запах тоски и лжи.

Я перестану в клетке слетать с катушек.
Многие птицы так и живут давно,
их не швыряет в плаксы из хохотушек
и не пугает, если вокруг темно.

Дождь заливает крыши многоэтажек.
Клетка под тряпкой. Я отключаю речь.
Вдруг вспоминаю: всё-таки ты постарше.
Пусть ненамного. Надо тебя беречь!

И подступают сразу и смех, и нежность:
я представляю, слушая шум дождя,
как с погремушкой ты восседал в манеже,
даже не зная – скоро меня родят.

© Ника Невыразимова

Ты - там, где каштанов свечи
и плещутся волны музык,
в ней захлебнется вечер...
Я - там, где бесчеловечно
любовь превращают в мусор.

Под окнами серенаду
здесь никому не надо.

Здесь любят вставать в позу
желательно, из камасутры,
и сдабривать матом прозу...
А кто бы смог без вопросов
в мое просыпаться утро,

где сигарету с чаем
сон на руках качает?

А ты бы сумел, наверно.
Нехитрое дело это -
быть кем-то из Жюля Верна
для девочки очень нервной,
считающейся поэтом,

пишущим не о море,
а о memento mori.

Сопьюсь не вином, а морсом,
ветер впущу с балкона,
чтобы не слушать курсы
азбучных истин Морзе
едущего вагона,

чтобы во сне пришел ты,
осенью красно-желтой.

Я знаю твои пароли,
и кто на тебе там виснет...
Мало меня пороли,
но в снах ты играешь роли,
которых боишься в жизни.

© Стэф

нынче стынет в лужах весна.
май на май совсем не похож.
позвони, шепни, что одна,
что скучаешь, веришь и ждёшь.
что тебе приснился вчера
город звонкий, словно хрусталь.
не спеши сказать, что пора,
что тебе отчаянно жаль.
не спеши, давай подождём…
незабудки в вазочке, джаз,
затекает утро дождём
по стеклу оконному в нас.

ну и что с того, что мы врозь?
если научилась, живи,
процарапав сердце насквозь
тоненькой иголкой любви.







© Ник Туманов

«Мы привыкаем жить в квартирах и видеть изо дня в день только окна напротив. А потом мы перестаем смотреть в окно, перестаем раздвигать шторы и привыкаем все раньше зажигать свет. И вскоре забываем о настоящем свете, о воздухе, о просторе.
Мы привыкаем просыпаться в спешке из-за того, что проспали, пить кофе на ходу, из-за того, что опаздываем, и запихивать бутерброд, потому что нет времени съесть его с удовольствием. Убегать с работы потому, что уже поздно, ужинать быстро, чтобы выспаться и засыпать тяжелым сном, так и не прожив день. Мы привыкли ждать неделями, а потом слышать по телефону: «Я сегодня не могу прийти», улыбаться людям, которые не отвечают на наши улыбки, оставаться одинокими, когда хочется быть замеченными…
Мы привыкли экономить жизнь, которая так или иначе растрачивается. Из-за своих привычек мы перестаем жить. Кто-то сказал: смерть так уверена в своей победе, что дает нам фору в целую жизнь».

(с) Цымбурская Е.В. "ПРИТЧИ@РУ Секрет счастья"

Не разлюбившие жестоки,
А не простившие циничны.
Мы невозможно одиноки
и так же страшно безразличны.
Опять молчим о жизни личной
А впрочем, некому и слушать.
В руке табличка - "все отлично!"
И чек за проданную душу...
Не пережившие утрату
Порой совсем невыносимы.
Мы каждый день спешим куда-то,
А жизнь идёт. Проходит мимо.
И понемногу сбившись в стаи,
Быть может, чуть сильнее стали.
Но не живя, а выживая,
Бросаем так, как нас бросали.
Уходим, чтоб не возвращали,
Не задержавшись на пороге,
Бредем в неведомые дали,
Но снова по чужой дороге.
Так проще: много не теряя,
Мы только ищем, ищем, ищем...
Быть может, кто-то где-то знает,
Как жить таким... не разлюбившим?

(с) Марина Хеннинг

 

Любимых помнят, хоть и предают.
Прости, что я как все, и что устала,
Что вновь хочу создать себе уют
И ждать тебя ночами перестала.

И кто-то незнакомый и чужой
С утра уже спросил: «Ну, как спалось?»…
И голос был не твой, и взгляд…не твой.
И мне как должное принять его пришлось.

Я улыбаюсь. И стараюсь жить,
Влюбляться, забывать, искать другой приют.
Но только слов твоих всё не могу забыть:
«Любимых помнят, хоть и предают…»

(с) Жэшечка

Она приручает то буквы, то облака, танцует на битых стёклах и на мостах.
Он так уверенно держит себя в руках, что сам уверовал в то, что он слишком стар.
Когда она наливает себе вина, отметить удачный вечер седьмого дня,
в его бокале коньяк, и он пьёт до дна, за всех, с кем вживую и мысленно изменял.
В её карманах с десяток дурацких снов, флакончики йода, две связки чужих ключей.
Он помнит её на вкус. Он на всё готов, чтоб к ночи не вспомнить три родинки на плече.
Она управляется с памятью так легко, как будто бы та не стреляет исподтишка.
Он знает, что все её шуточки в стиле "кольт" похожи на шила, запрятанные в мешках.
Она насыпает овсянки и отрубей, когда он уже намечает себе маршрут.
Она говорит: - Не люблю тебя, хоть убей.
Он ей кивает: - Взаимно.
И оба врут.


© Ксения Кольт

Умирай за неё.. Пусть солнце идет на дно..Забывая о времени и месте билетных касс. В этом городе сотни не спят домов.. Но в каком затерялась Она сейчас? Умирай за неё.. Доверчив и чуть сердит.. Материшься, волнуешься и спешишь. Её имя привычно сбивает ритм.. Ты бежишь, но дороги приводят в Рим. Эта девочка жжет и давит чуть-чуть в груди.. Не поможет ни скальпель, ни меч, ни щит.. Перепутаны ночи, слова и дни.. Ты зовешь Её снова. Она молчит.. Умирай за неё.. И небо тебе споёт.. Говорят, возвращаться- одна из плохих примет.. Но тревога на сердце колется, боль растёт.. Как во сне, на вокзале сдаешь билет.. И летишь, не чувствуя под собой ни земли, ни нервно-дрожащих ног.. А порог всё ближе.. Всё тише вздох.. Её нежный голос.. и твой- " Привет.."

© Пусть Буду

время- хороший доктор.
вера- плохой учитель.
мне без тебя не плохо.
даже уже не мучитель
но... все эти люди, лица,
кольца на чьих-то пальцах..
и для чего чужие
губы хотят целоваться?
мне спотыкаться об взгляды
здешних-чужих прохожих
так надоело. знал бы
как я скучаю... может
стоит заняться йогой
и подтянуть английский?
чтобы одной- из многих...

-бармен, две колы с виски.

время необратимо,
тонкой песочной лентой.
стать исступленно любимой
и обожаемой-

кем-то.

всё. с расстановкой, с толком..
мне это всё приснилось.
время- хороший доктор.
жаль, что

остановилось.

© Милена Кафанова