красивые вещи далеки от нас; мы родились не там, где есть хоть что-то красивое. здесь бисер можно найти лишь на полу.
и времени на создание красивых вещей не хватает. оно берется из собственного здоровья. а его нет даже на заработки денег, которые нужны на эту жизнь. жизнь без красоты.

есть грубая топорная красота. и её мы видим, ей мы умеем наслаждаться, как люди с большими мозолистыми пальцами и такими же сердцами. крупные губы, глаза, утесы, многоэтажки, карьеры, камни, детские пустыри.
оранжевый свет да гирлянда за сотку. обои за оторванными обоями. зато в цветочек - там целый секретный сад.

нет. кружева, ниточки, хрустальные стекляшки, золотые панцири, шелк, мех и парча - это всё о другом.

я выросла здесь, в месте, где ты всегда наполовину болеешь. где смог продирается сквозь дождь, дождь сквозь табак, и за всем этим лицо разглядеть уже невозможно.

мы привыкли, что здешняя красота обладает силой, потому что без неё здесь просто не выжить. мы привыкли, что соприкосновение с прекрасным - это ощущение борьбы. как обращаться с тем, что не даёт отпора? хрупкость превращается в пыль. пыль летает по нашим дорогам, режет глаза, и мы, слава богу - плачем от счастья.