Мой лорд. Я сегодня женат и уже неприступен.
И мне не пристало ловить ваши взгляды в упор.
И, с воем немым, согревать вам холодные руки,
Устало спускаясь за вами в прокуренный двор.
Вы тихо смеетесь. И, щурясь от яркого света,
Листаете молча потрепанный томик стихов.
И, в строках Бодлера себя ощущая поэтом,
Вы собственный росчерк оставите скопищам слов.
Мой лорд. Я сегодня бестактен и вряд ли спокоен,
И мне непростительно поздно смотреть вам в лицо.
И тушью рисуя ваш взгляд в витражах колоколен,
Я так и останусь нелепым - и страшным - лжецом.