- Герда, я старая добрая финская фея! Я знаю где сейчас Кай! Я знаю, ты о нём волнуешься!
- Нет. Я хочу чтобы он умер.(с)



Отчего-то люди имеют тенденцию ошибаться.
В других людях.
Очень весело, на самом деле, слушать чьи-то душевные переживания. А самому думать про шоколад. Или петь. Желательно вслух. Чтобы расскажчик обиделся, подумал, что ты подлец и хамло и больше никогда тебе всякой слезливой херни не доверял. Хотя моя бабушка нашла на подобные мои действия, давно в детстве, управу. По окончанию моих завываний под ритм "нет-я-не-буду-убираться" она просила спеть ещё раз, потому что песня хорошая. Было стыдно, если что.
Ближе, собственно, к делу.
Большая часть моих знакомых по какой-то совершенно не обоснованной причине возомнили себя ниибацца какими психологами. Одного взгляда в переносицу и на пятый нижний позвонок хватает им, чтоб определить характер человека и его способности умственные.
Никак скоро по аватару вк будут порчу да сглаз снимать.
А некоторые станут консультировать носителей энергии Ку.
Честное слово, я не знаю почему меня восхищает ваша глупость.
Наверное, потому что подобное только восхищать и в силах.
Но вполне вероятно, что кто-то просто внушил мне это.
А ещё эти ваши люди имеют идиотскую просто привычку всему верить.
А вы знаете, я розовый енот.
Кстати.
Люди порядком приелись. Пора их выкинуть нахер, я думаю. Испортились. Вот нииначе.
Что-то ещё сказать хотела...
А, точно.
Иногда бывает чертовски обидно.
Когда джинсы светлые, а ты рукой в крови себя почесал.
Или когда ты лекарство противное водой запиваешь, а за тобой один знакомый другого сыром пытается убить и в тебя случайно сырорезкой залепляет.
А ещё обидно бывает, когда тебя ты сидишь и думаешь, как это я интересно сегодня ночь переживу и не происходит ничего.
Совсем.
Очень обидно.
А ещё в людях ошибаться обидно. Вот знаешь, что ничерта в них не разбираешься, а лезешь. Ну вот не играет никакой роли в их характере соотношение белков глаз и радужной оболочки.
Совсем не играет.
А то что играет - люди обычно предпочитают не демонстрировать собратьям по подвиду.
Пожалуй не буду больше от старых принципов отходить. Совсем. Мне так веселее будет потому что.
Совсем что-то я заболтался.
Пойду-ка я лучше подоверяю кому-нибудь.
Сделаю людям приятное.
Или неприятное.
Это уж кому как.

Кажется у меня опять ослинный грипп.

И это, кстати, очень печально.

Хотя бы потому что я обвешаюсь соплями, начну говорить голосом Джигурды (хотя очень даже возможно, что здесь замешанно переселение душ), стану жизнерадостного зелёного оттенка и буду болен на голову. Абсолютно.

А ещё меня гложет тоска-печаль необъятная. Завтра Белка, как самое везучее школоло, будет дежурить в своей гимназии с сестрой и троллем. Это будет эпично, я думаю. Отчего то тролль дал себе установку на упорное доставание и отчего то решил, что он красив ниибически, а я такая сучка его послылаю совершенно не ясно по каким причинам и вообще у меня хроническое ПМС. Даст Бог, отмучаемся к маю. Одиннадцатый класс, как никак...

Так вот, весь этот праздник завтра сверху украсится - тут я не иронизирую, действительно украсится потому что - походом в театралку.

Знаете, чего хочу?
Я хочу милых и умных друзей. А ещё грейпфрута и скорейшего пролёта этих пяти дней.

Вот скажите мне.
Почему люди влюбляются?

Это же скучно.
На мой взгляд.

"Все, кто влюбляется - влюбляется одинаково."(с)

Пусть так.
Но объясните мне, зачем это людям.
Зачем придумывать хитросплетённые её описания, великолепные в своей глупости объяснения, запутанные и совершенно бредовые идеи относительно этой вашей любви?

Что такое любовь. Любовь - есть разновидность импульсивно-адективно расстройства. Обычное расстройство психики.

Давайте тогда признаем параноидальную шизофрению - сказкой. Ну а что? Такая вот сказка. Триллер, драма, не знаю... Ангст.

Почему. Почему столь значимый для меня психиатор-философ, или кем Карл Густаф Юн сказал:

"Это не сумасшествие. И уместо ли вообще здесь слово "ум". Это и свет и тьма, конца которой нет и не будет и никому не избежать, этой таинственной силы."

Я не хочу, чтобы люди так говорили. Я не хочу любить этих людей. Они скучны и печальны.

Требуются теперь ответы на вышепоставленные вопросы. молодая я, неопытная. Объясните уж.

А Вы, государь, красной нитью по существование моему прошлись. Жаль ни одного миллиметра этой нитью не зацепили. Ну да чёрт с Вами. Сами же видите. Осень я люблю. Осенняя я.

Таких как Вы на улицах - толпы.

Я вот сижу тут. С цветами вымышленными в обнимку и думаю как их ненавижу...

А знаете... У меня всегда ведь так. Я все проблемы свои из пальца высасываю. Нет у меня к Вам притензий. Потому что и не к чему придраться.

Вы только не забывайте, пожалуйста, писем моих. Ненаписанно-неотправленных. Грусть-тоска... Всё забудется.

и Вы, и я. И все слова наши друг другу не сказанные. Хотя что мы не говорили друг другу? Ничего мы не говорили. Я и не хочу.

Я боюсь Вас. Потому что ненавижу, наверное.

А мы вот разольём вино красное по хрустальным фужерам, пластинку с вальсом поставим в патефон и будем кружиться по комнате, кружиться, кружиться...

А Вы писем мне не пишите. Все написанные в камин. Скорее, ну! Огонь всё скроет - спрячет.

Он как осень. Благородный такой.

А потом мы состаримся. Обязательно по разным семьям... Обязательно!

А я так же буду по вечерам пить сок вишневый, да Шопена слушать.

Знаете... Вся я такая осенняя - осенняя стану. Ну просто глаз не отвести... Послушайте! А когда увидимся и не отводите. Бога ради! А я любить Вас не буду. И не просите.

Я же... Осенняя вся такая...

Пурум-пурум. Ага.
Мизантроп, романтик/циник, графоманствующий меломан.

Не ждите ничего хорошего. И "ничего" к вам не придёт.