источник  http://foncee.canalblog.com/albums/album_pates_a_sel____/index.html

ДАЛЕЕ ...

Похолодало...... и решила сделать еще одну ёлочку,но подумала,что и ей холодно!Вот она и укуталась в теплую шаль.

ПОСМОТРИТЕ ДАЛЬШЕ,,,,

 Коты бывают разные:
И чистые, и грязные,
Худые, полосатые,
Блохастые, пузатые,
Коварные и добрые,
Диванные - удобные,
Лечебные, поющие,
Курящие и пьющие.
Немного поседевшие,
Чрезмерно располневшие,
Бандиты и карманники,
Домашние охранники,
Облезлые, гулящие,
И даже говорящие.
Уютные, домашние,
Тряпичные, бумажные...
А мой любимый котофей
Хозяйке носит всех курей.
Рогатку в лапочки берет
И птичек в домик наш несет.....
 

ДАЛЕЕ ЕЩЕ МНОГО ФОТОГРАФИЙ,,,,,,

 ОНА: 

Когда мне будет восемьдесят пять 
Когда начну я тапочки терять, 
В бульоне размягчать кусочки хлеба, 
Вязать излишне длинные шарфы, 
Ходить,держась за стены и шкафы, 
И долго-долго вглядываться в небо, 
Когда все женское, 
Что мне сейчас дано, 
Истратится и станет все равно- 
Уснуть,проснуться,или не проснуться. 
Из виданного на своем веку 
Я бережно твой образ извлеку, 
И чуть заметно губы улыбнутся. 

ОН: 

Когда мне будет восемьдесят пять, 
По дому буду твои тапочки искать, 
Ворчать на то,что трудно мне сгибаться, 
Носить какие-то нелепые шарфы 
Из тех,что для меня связала ты. 
А утром просыпаясь до рассвета, 
Прислушаюсь к дыханью твоему 
Вдруг улыбнусь и тихо обниму. 
Когда мне будет восемьдесят пять , 
С тебя пылинки буду я сдувать, 
Твои седые букли поправлять 
И взявшись за руки по скверику гулять. 
И нам не страшно будет умирать 
Когда нам будет восемьдесят пять ..

Я умерла...Сегодня в три часа... 
Да ровно в три, я на часы смотрела, 
Как раз стремилась к городу гроза... 
Я так дожди любила-было дело... 
Я умерла-хотя еще хожу 
И что-то отвечаю,даже гладко, 
Я у-мер-ла...Тебе перевожу- 
Меня не стало...впрочем все в порядке- 
Я умерла.Куда теперь спешить? 
Чего хотеть,к чему теперь стремиться? 
Все оттого,что расхотелось жить... 
Зачем без крыльев оставаться птицей? 
Я умерла... 
(с)

 Женщина ждет. Даже вмерзшая в лед.
как оловянный солдатик стойкий.
как сеттер ирландский в охотничьей стойке
женщина ждет. и никак не поймет:
вечность назад в нашей тихой вселенной
все повернулось наоборот
и все же с упорством военнопленной
женщина ждет, что мужчина придет.
нет, он давно не спешит ей навстречу,
ни в этот, ни в будущий ветреный вечер
он рук ей своих не положит на плечи,
но глупая женщина плачет и ждет
женщина ждет. значит, все на местах
значит, беда никого не коснется
значит, мужчина уснет и проснется
с детской улыбкой на грешных устах
он никогда не сумеет понять
правила этой неправильной жизни:
мир разлетится в зеркальные брызги,
если ей вдруг надоест его ждать
но женщина ждет — в снегопад, в гололед,
и безнадежная боль ожиданья,
та, у которой ни дна, ни названья,
даже во сне ей уснуть не дает
сонное сердце пробито навылет —
женщина ждет, что мужчина придет
так подари же ей, господи, крылья
только за то, что она его ждет.

(с)Анна Ривелотэ

 Я свяжу тебе жизнь...
Из пушистых мохеровых ниток.
Я свяжу тебе жизнь...
Не солгу ни единой петли.
Я свяжу тебе жизнь...
Где узором по полю молитвы,
Пожелания счастья в лучах...
Настоящей любви.
Я свяжу тебе жизнь...
Из веселой меланжевой пряжи.
Я свяжу тебе жизнь...
И потом от души подарю.
Где я нитки беру?
Никому...никогда...не признаюсь...
Чтоб связать тебе жизнь,
Я тайком распускаю свою...
(Валентина Беляева.)

 Ладно, давай разорвем наш контракт досрочно.
Пара условий... Мы оба - не в дураках.
Ты перестанешь сниться мне еженочно,
Я - отпевать разлуку с тобой в стихах.

Ладно, давай по-честному, без убытков:
Обмороков, соплей, обоюдных ком,
Пропущенных вызовов после семи напитков,
Скандалов, объятий, таблеток под языком…

Давай я уеду, давай я сменю мобильный…
Забуду, сожгу, развею все, как золу,
И больше не буду униженной и бессильной…

Пожалуйста, подпиши, прямо здесь в углу…

 И вот ты выходишь из-за поворота, а здесь его запах на два квартала
Его не волнует, что запаха много, а -его-, в твоей жизни, так мало.
И вот он стреляет первый глазами, и ты принимаешь удар спиной
А этот стрелок был когда-то рядом, когда-то был самый твой.

И ты упираешься, как рогами, в воздух, попутно себя ругая
За коленную дрожь, за желанье хватать воздух ртом, как немая.
За обшарпанность всей безграничной души, как машинного колен_вала
Его точат лишь до шести, и ты дорогая, как ни крути – опоздала.

Ты думаешь, вот он, такой секой, и сама для себя не лучше
И сколько определений, а сколько слов в голове - прямо тучи
И ты уверяешь себя в конец, что ты, конечно же, круче
Всех его новых коз и овец – это явно тяжелый случай.

Ну конечно планы потом по дороге, по совершенствованью модели:
«Больше не ем после шести, учусь носить каблуки, и вещи все надоели»
Правда вечером, с горя, пара плит шоколада, мол «точно с начала недели»
Начну. Но к завтрашнему утру снова планы равны нулю, а внутри том истерик.

Ты решаешь в себе/для себя, что он о тебе не думал, что ты для него не то.
Но хочется знать, что он чувствовал, видя худые плечи, закутанные в пальто
И ты режешь себя на полосы, от тяжёлой, крепкой, свинцовой тоски
А он просто проходит мимо, ловит машину и уж там его начинает трясти.

 Просто сегодня проснулась с мыслью:
Мне без тебя жить гораздо проще.
Как-то спокойно, в банальном смысле,
Не вспоминать о тебе каждой ночью.

Взвесив все “за” и взвесив все “против” 
Больше не буду бороться за “рядом”.
Время не делает ближе – напротив.
Просто мне тебя больше не надо.

Я полюблю это утро, очень…
Ты для меня стал обычным прошлым.
Я отпускаю тебя и ночью
Ты мне сниться больше не должен.

 А мне бы научиться промолчать, когда солгут, и не отводят взгляда -
Как – будто ставят глупости печать, и в ложь мне непременно верить надо.

А мне бы научиться не кричать: «Вернись!» тому, кто уходить собрался.
И отношения рубить сплеча, чтоб в точке невозврата оставался.

А мне бы научиться не прощать, когда, обидой выжигают душу,
Захлопнуть дверь… отсутствие ключа, убережет от выхода наружу.

А мне бы научиться забывать… то, что простить, бывает, не по силам.
Ненужных оправданий не искать, и благородным не считать мотивом.

А я живу… как глупое дитя, за всех, кто предал, хочется молиться…
Хоть жизнь моя почти уже прошла… А мне еще учиться и учиться…

А мне бы, научиться промолчать…
А мне бы, научиться не кричать… 
А мне бы, научиться не прощать…
А мне бы научиться забывать…
А мне бы...

 а у меня тут, знаешь, зима
и холодом режет сквозь пальцы...
а у меня тут ночи без сна
и стыдно себе признаться,

что никак не забывается,
что ты где-то очень внутри...
запал, застрял и не выбраться,
обратно закрыты пути.

а у меня тут кофе не вкусное,
давно перешла на чай.
и мысли мои все грустные,
улыбка лишь невзначай.

у меня тут осталась лишь музыка,
наушники и плей-лист,
еще алфавит и лирика
и в памяти ты завис...

тем и ценны моменты,
что больше их не повторить.
тебе сладких снов отсылаю в конвертах
и не сумею забыть...

©Виктория Фриа

 Он появился тогда, когда рассвет в моих днях просыпался поздно, с опозданием на пригоршню часов.

 У меня в груди связка воздушных шариков, на которых так легко взлететь, которые так легко проколоть... Кажется, второе вероятнее...

.

я напишу о тебе в своем блоге. Буквы в слова вереницей выложу, и текст будет пропитан сомнениями и ожиданиями неоправданного, но близкого и такого по-настоящему родного. И это будет значить, что ты есть в мыслях моих.....Есть всегда! Давай напишем сценарий нас с тобой. Там не будет декораций и эпиграфов, не будет ни диалогов, ни общих планов. Там буду я, будешь ты, и наше МЫ. Будут твои сюжеты и мои правила. Давай попробуем так жить. Давай же!!! Будут гудеть машины, и стучать колеса поездов. Я буду приходить к тебе на шпильках и с клубничным блеском на губах. Ночью на твоей кухне под Элтона буду загадывать желания на августовские звезды. Босыми ступнями буду измерять расстояния от тебя до меня, на тысячи километров буду улыбку дарить тебе. Буду варить крепкий со сливками и закалывать волосы невидимками. И знаешь, все самое лучшее еще будет между нами Будет. Так как не бывает.Давай?