Сквер преломлен в реке – золотом спит на дне. Осень в моей руке. Я отражаюсь в ней. Мимо мостов, дорог, мимо кирпичных стен ветер несет листок на голубом холсте.
В призрачной дымке бел город семи холмов.
Мне бы кричать тебе, но не хватает слов, мне бы тебя искать, но не откроешь дверь…
Как ты была близка. Как далеко теперь.
Сквер преломлен в реке – словно в стекле лучи. Я продолжаюсь: с кем?
Осень моя молчит. Солнечный зайчик спит где-то внутри меня.
Осень, столица, сплин. Листья. Разлука. Я. Время на вкус горчит, ветер играет джаз.
Сколько у нас причин? Сколько причин – для нас?
Воздух во мне дрожит – с сердцем моим един.
Где ты сейчас, скажи? Где мне тебя найти?
Сквер преломлен в реке – калейдоскоп разбит. Осень в моей руке. Ты – у меня внутри. Зеркало – как порог. Переступить его… Город семи дорог – и колокольный звон,
и вереница птиц, тающих там, где свет. Я не могу уйти – выхода больше нет.
Сквер сентябрит. Река ртутью ползет к нулю. Осень горит в руках.
