Вчера перед сном ходили гулять в сосновый бор. Не смотря на то, что давно стемнело, в лесу была удивительная атмосфера. Величественно тихо и покойно. Мягкие блики света от далекого фонаря скользили по нежно-воздушной глади пушистого снега. Под ногами радостно, с какой-то искренней теплотой далекого детства, скрипел снежок. Я растворилась в мире. Воздух, словно легкий шелк, скользил по коже. Гулять в городском темном зимнем лесу - совсем не страшно. В нем нет темноты, есть уютные молочные сумерки. Домой возвращаться совсем не хотелось…
Среди ночи, послевкусием, отражением пережитых упоительных мгновений, родились следующие строчки:
Скрипит снежок,
Ступают ноги мягко.
Утерян средь шагов
Блудливых мыслей озорной поток.
На небосклоне нет следа
Средь облаков луны янтарной.
То ворожбы метели суточный итог.
Меж сосен взгляд,
В искристый снег под ноги,
Не брошен даже – утонул.
То не пред сном прогулка.
Каждый вдох – до дрожи,
Души моей запой то и загул.
Морозной мятой каждый миг по коже,
Восторг по венам, выпит день до дна.
И есть ли, что живу, мгновений тех дороже?
В них сущее, любовь. И ими я полна.
2.00
2 января 2008 года