Она пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным, Она слишком умна. Улыбается, слушая лесть, Коль она не захочет — заставить её невозможно, Её надо понять и принять лишь такою, как есть. Она — дивный цветок, но сорвать его не для любого, Её нужно не просто хотеть, а безумно любить... Она слишком строптива. Мужчину ей нужно такого, Чтобы душу её, а не тело сумел покорить... Возраст — ей не помеха. Она его не замечает, Она, словно хороший коньяк, ещё лучше теперь, Ни о чём не жалеет, о том, что ушло не скучает, Она просто живёт, не считая побед и потерь... Впрочем, жизнь и судьба её, правда, не очень щадила, Но она, словно Феникс, из пепла восстала опять, Чтобы всё пережить, чтобы стать ещё лучше, чем было, Чтобы снова, как звёзды на небе, сиять и сиять... Она может позволить на зависть другим, что захочет, Она знает про то, что увидеть другим не дано: И печаль, и любовь, и безумные длинные ночи, Пьёт она, когда хочет, признаний хмельное вино... И мужчины идут и идут вереницею длинной, Соглашаясь на всё, не считая ни жизни, ни дней, Чтобы пусть ненадолго, но всё же назвала «любимый», Чтоб хоть раз на мгновенье позволила быть рядом с ней... У неё нет подруг. Есть завистницы. Их очень много И мужчины-друзья. Новый будет, раз старый ушёл. Но никто не уходит. Она вовсе не одинока. Одиночество — миф, если даже одной хорошо... Она пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным, Чем-то терпким и сладким, Так, видимо, пахнет беда, Ни забыть про неё, ни уйти от неё невозможно, Коль узнал ты её, ты полюбишь её навсегда
