я болен ею.
её руками,её постелью,
помнящей весь чад августовских бессонниц.
я не вижу,не различаю лица своих собственных любовниц.
всюду мне мерещатся её милые платья,переспевшие губы,
всё это бред,будто бы истощившие нервы воспоминанья не губят.
я болен ею.
и родинки,и смерч выкрашенных волос.и небо сделалось
мятым,а я в чай с мятой рад был бы подсыпать яду,
только бы была рядом.
я болен ею?
спросите меня,с чего бы?
она,наверно,так же бледна,красива,бегает на кинопробы.
ей роли дают второго плана.
о,господи,донесите ей радиоволны,волны сердечных ритмов,
как же она желанна.
я был бы рад увидеть её хотя бы с экрана.
у ней ведь особая страсть к поэтам,
которые курят много и умирают рано.
и к чёрту.
что из того,что я ею болен?
и ночи,вымытые алкоголем,
и крики выжженного заката.
что из того,чтоя любовью напоен,допьяна напоен.
я не пригоден для отношений по всем стандартам.
где она,с кем она,боже?я остаюсь
в телефоне гудками,глухим молчаньем,
может она сейчас в баре,ей наливают ещё текилы,
и где черта между распущенностью и отчаяньем?
я болен,болен неизлечимо.невыносимо,
когда сужается город в оконной раме.
друг ездит на хамере с крутой тёлкой из красногорска,и горстка
окурков на подоконнике.и ко мне
придёт левая девочка для интима.
я не помню её духов,ни сантима
её худощавого тела.
она ляжет со мной на 3 часика,
соберётся,оденется,позвонит Максику.
выключит свет.
а мне будет сниться кошмар.
что вот я к тебе пришёл,сказал:"Я тобою так болен".
а ты...
а ты мне ответила:"А я тобой нет".
