Лет 12 назад была знакома с удивительной тетечкой. Она всю жизнь бухлагтером работала, а как на пенсию вышла читать начала. И книжки такие душевные. Тогда еще Даниэлы Стил и всякой подобной женской мути не было. Так вот она к классическим приключенческим романам пристрастилась. Вальтера Скотта читала, Остин, Бронте. Романы о тех времена, когда все женщины были утонченно красивы, а мужчины благородны, а злодеи искуссно коварны, но все преступления совершались настолько изящно, что драмы были немного картинны, а не по-настоящему печальны. (Почти по Акунину). И так ее это грело, что решила она ваять. Тут у нее как раз в ванной комнате плитка отвалилась. Она пошла на соседнюю стройку, немножно цемента украсть и тут ее муза и настигла. Набрала вместо цемента гипс и стала ваять. Героинь, героев и даже их собак. Самая лучшая ее работа называлась Квентин Дорвард и его неземная любовь. Стоит такой шотландский стрелок, а рядом с ним не то женщина, не то ангел. Она мне объясняет, это не сама Изабелла, которую он любит. Это он на посту стоит на часах, а любовь его уже рядом, даже крыло ему на плечо положила. Я вчера Квентина Дорварда перечитывала, и когда до этого момента дошла - мне даже страшно стало, как на самом деле бухгалтер пенсионерка права была в своих образах.
P.S. А она потом с ума сошла. И отшибла всем своим скульптурам головы. Кричала, они живые, они живые.