...К чему это я... Ах, да! Уважаемые, я ведь стихи сочиняла!.. раньше, давно.
Меня мысль мучает, что когда-то там, когда мне было 15-19 лет я написала несколько стишков, которые очень нравились мне и моему окружению. Да что там: я могла сходу сочинить четверостишье абсолютно на любую предложенную рифму. = )
Куда улетучилось? Почему сейчас я могу вытянуть из себя четыре строчки за три дня раздумий - и все, дальше пустота, идея никакая не рождается из них. А я хотела бы писать, что-то такое грустное и любовное или неожиданно замеченное в природном явлении. А не выходит, нет больше того мировоззрения, которое вдохновляло, нет наивности и незнания человеческих чувств - это всё заставляло делать попытки понять окружающее, предположить возможное, придумать непознанное. А теперь, что воля, что неволя - всё едино. Я даже зарегистрировалась на по совету одного знакомого, который кстати неплохо пишет. А вот я там не нашла особого одобрения. Вот любимое из собственного придуманного: -->