* * *
Как больно мне, что Вы моя лишь грёза,
Что не могу коснуться Вас рукой,
Что ни стихи мои, ни даже проза
Ваш не спугнут нерадостный покой.

Как горько мне, что нет почти надежды
Быть рядом с Вами весь остаток дней,
Срывать с Вас ненавистные одежды,
Их заменяя нежностью своей.

А время мчится – никуда не деться –
И всё без Вас, и всё без наших встреч,
Без радости взирать, как полотенце,
Скользя, спадает с Ваших влажных плеч.

Как тело Ваше светит, словно солнце,
Снежинкой тая на моих руках,
И в затуманенных слегка глазах-колодцах
Бушуют страсть и счастье, а не страх…

И пусть всё это мне сейчас лишь снится –
Морфей на эти выдумки мастак,
Но знаю я, что грёзы могут сбыться,
И я уверен: будет только так!