* * *
Иногда наступает предел.
Всё становится как-то противно.
И всё то, что сказать ты хотел,
Вдруг окажется так примитивно.

На бумагу ложатся слова,
И их серость тебя убивает.
И от мыслей болит голова,
Что её, как рюкзак, распирают.

Но не знаешь, как выразить их.
Не найдёшь этих слов, самых главных.
И, рождённый в мучениях, стих
Удалён будет тут же бесславно.

И опять начинается бой
С настроением гнусным, отстойным.
Но известно, что сладить с собой
Тяжелей, чем с любым посторонним.

И опять вдохновения ждёшь.
И усилия все – словно пытки.
И с тоской, наконец, вдруг поймёшь –
Бесполезны твои все попытки...

…А на утро глаза лишь продрал,
Ощущаешь в мозгу озаренье,
Будто кто-то надиктовал
Во сне новое стихотворенье.