В тот день он почувствовал себя плохо, и не поехал на работу...
С трудом проводив ее, он дал себе еще 2 часа поваляться в постели, а затем решил сделать что-то полезное дома.
Окинув квартиру хозяйским взглядом, он понял, что кроме легкой уборки, квартира не требует ничего серьезного, и поскольку, чувствовал себя уже вполне сносно, взялся за дело.
Убирая катушку ниток в старую тумбочку, он заметил краешек конверта, торчащего из нижнего ящика. Он подтолкнул конверт внутрь, но с противоположной стороны высыпались ему под ноги другие. Он стал собирать их, но заинтересовался ЕЕ почерком на всех конвертах. Они не были запечатаны, и любопытство взяло верх...
Любопытство - единственный человеческий порок, за который расплата происходит немедленно.

Она не любила его.
Семь лет, что она жила с ним, она не любила его. Шесть лет она любила Другого. Шесть лет она писала Другому письма. Он думал, что она любила его, но в тех письмах была Любовь. Такая, какую он даже не мог представить. И Любовь эта была не к нему...
Боль, страх, стыд и ревность заслонили ему глаза. Но он продолжил читать. Он читал и читал. Он впитывал эти строки, написанные такой родной рукой. Он внимал буквам, до боли знакомого почерка, когда перед ним открылась совсем иная женщина... Та женщина, которую он никогда не знал. Такая, о которой можно только мечтать, но за 7 лет он ни разу не увидел в ней этого! Ему стало стыдно... Он понял, что не достоин ее. Он понял, что тот, Другой, которого она любит всем сердцем - вот тот, кто имеет право быть рядом с ней.
И тогда он ушел. Собрал только самое необходимое, и уехал вникуда.

Когда она пришла с работы, то квартира была пуста. Свет не горел. Было очень тихо. Она включила свет, и что-то оборвалось внутри. Ее письма лежали посреди комнаты. ТЕ письма. Она осмотрела квартиру, и все поняла. И тогда она заплакала.
На следующий день она принялась искать его. И на завтра тоже. Но не могла найти.

Прошло 7 лет.
Он ни на минуту не переставал думать о ней. Засыпал и просыпался с ее именем на губах. Она была для него смыслом жизни. И он вдруг понял, что он наконец достоин ее! Он смог стать таким, как тот, Другой, кого она любила. И он позвонил ей. Первый раз за 7 лет полного молчания, он вдруг понял, что не может больше жить без нее. Он хочет услышать хотя бы голос!
Но трубка сказала ему, что она здесь больше не живет. Она уехала отсюда 5 лет назад. И тогда он заплакал.
На следующий день он принялся искать ее. И на завтра тоже. Но не мог найти.

Прошло еще 7 лет.
Они встретились. Случайно, идя по улице. За тысячи километров от их дома, они столкнулись на улице. Он посмотрел на нее, она заглянула ему в глаза, и они молча пошли в ближайшее кафе.
И там она рассказала ему все. Те письма были написаны ЕМУ. Ему такому, которого увидела ТОЛЬКО она. Такому, которым он должен был стать, но в тот момент даже ОН не видел этого в себе.
И еще она сказала, что до сих пор любит его. И все эти годы она искала его. И все эти годы, она верила, что она найдет его...
Я больше не могу читать твои письма ко мне. Мне очень больно...