А холод... Он идёт изнутри. И тут уже ничем не поможешь. Даже ножом. Боль, она внутри, плещется в мёртвой душе.... И уже не хочется ничего. Ни спать, ни есть, ни дышать... Второй раз. Второй раз всё так глупо. А ещё безумно кружится голова и хочется вернуть всё назад, чтобы было по-другому. Я сильная, я переживу...

Надоело уже. Переживать. А ещё боль. Такая бессмысленная. Тоже изнутри. И дрожь по всему телу. Интересно, когда это кончится.. Хотя без боли я тоже жизни не представляю. А так хоть плакать немного могу. Ну ничего. Боль... Она же всё равно когда-то кончится, правда? Например, когда умру. Тогда уже будет всё равно? Или боль это часть жизни после определённого возраста? Ровно год и два месяца назад я так радовалась что пойду на Стигмату, я тогда не писала стихи и не мечтала, у меня было всё....



нет, не напишу это туда
это будет тут.