Белая осень. Жизнь умирает. Огонь превращается в ветер и старательно разносит вирус гриппа. Смерть живет. Парадокс в обнимку с призраком коммунизма бродит уже не только по Европе, но и где ему вздумается. Писателям платят за истории, поэтам за чувства. А в церкви несут деньги за пустые в сущности обещания, надежду и облегчение. Волков на улице нынче не сыщешь. Превратились в домашних собачек да цепных псов. И все не так. Не что-то конкретное, а вообще все. Мир не так.