У дождя нет имени. Жаль. Можно было бы позвать его, когда захочется смыть с души грязь, боль и темноту. Дождь ведь и правда все очищает. Он приходит, как благословение, и помогает родиться заново. Даже мертвым.

Я смотрю на тебя, а ты спишь. Тихо дышишь во сне, губы чуть приоткрыты. Кажется, тебе снится что – то плохое – между бровей пролегла горькая складка, пальцы рук время от времени сжимаются в кулаки.

Успокойся, это всего лишь сон. Хотя кому, как не мне, знать, что иные сны пострашнее яви. Скоро ты проснешься, вздыхая от облегчения, я услышу этот вздох и улыбнусь, хоть меня и не будет рядом.

Это только миг – одна маленькая черточка бытия, которую хочется запечатлеть на жизни, как на бумаге. Чтобы потом можно было вернуться и рассматривать ее, осторожно касаясь воспоминаниями, словно кончиками пальцев. Пробовать на вкус, на ощупь, вспоминая нежную гладкость кожи, шелк волос, острые кончики ресниц, теплое дыхание.


Дождь и вправду смывает все. Оставляя только то, что смыть невозможно.