А у него улыбка, словно 220 по оголенным проводам.
и я специально отвожу глаза на рваное небо, чтобы не видеть, как он улыбается,
чтобы не видеть, как он прожигает меня своими карими.

У него огонь в глазах.
А я хочу гореть под ним.

Чтобы градусники рвало ртутью.

Мы бы умерли, да?
Его руки шепчут нежность.

И я задыхаюсь от этих пальцев.

Они пронизывают меня,
Достают до легкого, сжимают его, и я задыхаюсь в нем.

И так печет кожу пеплом.
И я содрагаюсь в его обьятьях.

Не кричу.

Что-то шепотом на ухо, словно в бреду.
Любит много говорить о себе и о любви красиво.

И о том, чего нет, например о нас.
А «нас» нет уже n-ное кол-во дней.

Да и не было никогда, впрочем.