Извините, что я вас не комментирую.
Просто я не могу участвовать в чужой жизни, не разобравшись в своей.
Я на чудовищном распутье.
Я вижу эти пухлые губы, глаза, цвета сапфира. И какая-то странная дрожь в коленях, слабость в ногах, словно бы я в очередном затейливом па касаюсь кромки пушистого облака. Ах, эта крепкая, упругая грудь, которая вздымается в тяжёлом дыхании во время танца, выразительно и чувствительно это создание парит над паркетом, забыв обо всем. И я, как дурак, смотрю только в сторону этого сосредоточения страсти и нежности одновременно, не в силах сдвинуться с места.
Скажете, наверное, сопли?
Наверное, назовёте дураком.
Да, пусть оно и так.
Я гонюсь за тем, чем никогда не смогу обладать, ибо эта кукла уже нашла себе хозяина. И хозяин, сам подобен кукле. Только дешёвой, сделанной Мастером наспех. А я...я бы целовал эти пальцы, до самой "улыбки" ногтя, чтобы мягкая волна дрожи коснулась изнеженной кожи. Я бы вдыхал запах этих волос каждое утро, прежде чем встать с постели и дарил неосязаемые поцелуи, едва коснувшись шёлка прямых прядей.
Но я не тот.
Я слишком реалист. Я чересчур сложен для простой схемы жизни этого создания.
И поэтому, эта прелестная скульптура, творение каких-то Высших материи, к великой печали не обременённое интеллектом попросту меня не замечает.
Даже не смотрит на меня. Потому что я многослоен. Потому я представляю не только систему, но целую структуру.
И так печально и тяжело на душе от этого.
Я мог бы тоже "закосить" под дурачка-имбицилла, обворожить эту куклу красивыми фразами и обещаниями.
Но это было бы ещё более мерзко, чем не любить её, при этом распевая деферамбы в своей маленькой комнате, в сигаретном дыму, под бокал вина.
Меня тошнит от самого себя.
Приехали.