ты сидишь на другом конце Вселенной,
на твоем столе догорает немая свеча.
и кутаться в шаль, так несовременно,
заперты двери одним поворотом ключа.
я, наверное, выгляжу страшно нелепо,
пробегая, как сумасшедший, сквозь ад,
не на бумаге письма написаны, ветром,
кляксами ливня, всегда один адресат.

тише, тише, не перебивай
этот шум дождя за окном.
слышишь, слышишь, гроза
нежностью наполнила дом.
и я обгоняю яркие молнии,
чтобы только прибоем
в громогласном безмолвии
остаться с тобою...

ты закрываешь какую-то книгу бережно,
вдох, и на выдохе гаснет нервное пламя,
за тонким стеклом застывает безбрежный
какой-то друг мир, врезается в память.
я, конечно, веду себя ужасно странно,
в эту ночь на улицах-реках и без зонта,
когда льется с небес так беспрестанно,
кристальная вода, а я досчитаю до ста...

тише, тише, не перебивай
этот шум дождя за окном.
слышишь, слышишь, гроза
нежностью наполнила дом.
и я обгоняю яркие молнии,
чтобы только прибоем
в громогласном безмолвии
остаться с тобою...