Пусть смотрят косо, с упреком,
Ведь страшнее всего - бессмысленный взгляд.
Проишла, мол - Здрасьте, доброго времени суток!
А в логове этом смрад.
Я читаю стихи "проституткам",
И ноты беру наугад.

Вот сидит молодая девица, -
Не слышит меня. Где-то в своих мечтах
Хочет стать вольною птицей,
На деревьях сидеть и кустах,
Ощущать себя сильной в полете,
Гладить гриву седым облакам,
Расправлять свои руки, как крылья...
И опять наливает в стакан...

Вот у сцены нелепый мальчишка.
Каждый вздох мой готов записать,
Говорит напечатает в книжках.
Только мне, вот, на это плевать.
Каждый вечер он дарит мне розы,
А бывает гвоздики или васельки.
Только маленькой глупенькой роже
Не понять моей скорбной тоски...

В конце зала, уже пьяный в доску,
Сидел бородатый мужик.
Как нажрался, стал требовать "Мурку",
Но ваш покорный слуга к таким тварям привык.
Матерясь и дыша перегаром,
Он пытался со стула привстать,
Но угрозы проходят все даром - поэта ни чем ему не напугать:
"Да, заткнись ты уже! И хватит орать!"

Все равно, как закончу тирады,
Все они будут "Браво!" кричать,
Смысла слов моих не разбирая.
Но я ни когда не стану молчать!!
"Шум и гам в этом логове жутком" -
Эх, не даст мне классик соврать.
Я читаю стихи "проституткам",
Позволяя дерьмом себя называть...

Ходить по улицам не страшно.
Страшнее видеть там людей.
Ты скажешь: "Это не опасно".
Среди цветных и черно-белых дней,
Когда я выхожу из дома
И пробираюсь сквозь толпу,
Мне чувство ненависти не знакомо,
Но только лишь пока живу.
А я живу, пока я вижу
Среди осколков настоящий свет,
Я лишь тогда не ненавижу
Тот мир которого на самом деле нет!

Вот мимо разные девицы
Спешат. Куда? Да напоказ
Они рисуют тушью лица,
Но, если бы, хоть кто-нибудь из них
Хоть раз
Узнал, что значит ЖИТЬ на свете.
На свете не сафитов и не фар,
Не в бутике, кабриолете,
А насладясь игрой теней и света,
Дышать и разжигать в душе пожар.

Ну, вот одна прошла.
К чему она стремится?
К богатым петухам, деньгам,
А в данном случае, ведь,
Курица - не птица.
Таков удел, так называемых,
Всех "светских дам".

Я вижу, как она гниет.
Дерьмо в красивой оболочке
"Но разве... разве ЭТО жизнь?
Это ее великий смысл?" -,
Ты спросишь у меня. А кто?
Кто, если не я ответит?
Таков исход.
И им не солнце светит,
А лампочки.
И то, лишь задом на перед.

Когда однажды надоест
Сея гнетущая картина,
И я одной своей рукой
Начну лепить из пластелина
Мой мир.
Мир маленький такой..
Я помещу его в ладони,
Я право дам себе создать
Без ненависти и без боли,
Я право дам не ведать горя.
Мир светлый, чистый и святой.
Я окружу его любовью,
И я надеюсь, что когда-нибудь
Я обрету его... с тобой.