Чертовски хочется курить… хочется дыма в легкие… нежного запаха табака на руках…но я ведь совсем не курю
неужели так глубоко… Бог мой… я и не думала, что такое, возможно… искусственно… нет, все как в жизни… а я без него могу, наверное, хочется в это верить. А он… у него слезы и хриплый голос, можно ли жить с такими ранами… я снова разбиваюсь об асфальт, в который раз, лечу вниз, безошибочно выбираю места больнее… острее ножи, нежно входящие под ребра, и даже уже не важно в сердце или чуть ниже… я разучилась летать, хотя падение тоже полет, не оставляй меня тут… выбрось за поворотом мой труп, только не здесь, оставь умирать без взглядов публичных…
в сером городе, просто чуть дальше, и диагноз все тот же - дура.