Свет  Мой

Не спишь ночами. Чувствуешь вину.
За кофе на двоих – в одной из чашек…
За ту не обогретую, одну,
одетую в батист твоих рубашек.
За ту, чей беспокойный абрис губ
ты звал иконой нежности.
И к двери
теснил необъяснимую тоску.
Хотя, ты в сослагательность не веришь.
Зачем все эти «бы’», зачем июль
и горький шоколад на кромке ночи…
Не глуп, не импульсивен и не юн,
но сердце множит горсти многоточий....