Сядешь, захочешь заняться делом,
А тебе постучит в лоб вдохновенье,
И сразу встряхиваешься всем телом и теряешь терпение.
Строчки из себя вытаскиваешь, как хирург - тащишь слово-позвонок,
И так всю ночь, а на утро кто-нибудь скажет, что ты разгельдяй и подонок,
Что дело не сделано, со стола не убрано и что-то кому-то там не дано,
А ты оправдывайся, что ты мол стихи писал, рано начал и закончил поздно.
На тебя накричат, хлопнут дверью судорожно, предварительно забрав еду и чемодан,
Обессиленный сядешь на пол, как в лужу и сам себя спросишь : какого чёрта писал!?