просыпаешься…
жив и, благо
не попал под расклад хирурга.
а в руках у тебя – Чикаго
в чинном статусе Петербурга.
у тебя за спиною осень,
невезуха и непогода.
и никто у тебя не спросит
где носило тебя полгода.
то ли пуля тебе свистела
смертный марш, то ли штык курочил,
никому до тебя нет дела.
впрочем, как и тебе до прочих.

просыпаешься…
пахнет домом,
пирогами, весенним дымом.
в этом мире, тебе знакомом,
ни войны, ни мостов до Крыма.
только мама и только утро,
что само по себе – награда,
а в глазах у неё – Калькутта,
с терпким привкусом Ленинграда.





Ник Туманов