Не страсти палящей бременем,
Не исступленьем в тоске –
Я просто буду все время
Иголкой в левом виске,

Нечаянным сбоем ритма
Сердечного поутру,
Вечерней тихой молитвой,
Подсолнухом на ветру,

Рассеянным ожиданьем,
И трепетом влажных век,
И чем-то странно-желанным,
Как осенью – первый снег,

Чуть видимой дрожью пальцев,
Попыткой считать до ста…
Распяла судьба на пяльцах,
И вышивка – вся в крестах…

Алена Сократова