С невысокого холма,
Голос мой высокий, взвейся!
Я сама, сама, сама
Все запутала донельзя.

По-над полем ячменя
Крик несется, полыхая:
- Отвернитесь от меня,
Потому что я плохая!

...Отвернулись.
- Вы куда?
Не оставлю вас в покое.
Ну, скажите: "Ерунда",
Или - "Горе не беда",
Или что-нибудь такое...

Татьяна Бек