Романтично, когда в барабане всего одна пуля,
И бутылка вина недопитой стоит на столе,
И небрежно пиджак черной птицей разлегся на стуле,
И стихи потерялись в седой от печали золе.
Крутану от себя — в этот раз я уже не промажу…
Нервно пальцы дрожат, и стучит учащенно висок.
Интересно, как скоро в миру обнаружат пропажу?
Скоро станет известно… Итак… Я спускаю курок…
Повезло, ибо пуля одна в эту ночь в барабане —
Ей не очень хотелось сближаться с моей головой,
И зола — не зола, и надежды томятся в стакане…
Я живой. Я живой. Я живой. Я живой. Я живой.

Андрей Алякин