Ты для себя придумала меня,
Как образ, что написан богомазом,
И в отблесках лампадного огня,
Горит оклад, начищен до отказа…

И просветлённый праведника взгляд,
Благочестиво скрещенные руки…
И фимиама сладкий аромат,
Влечёт туда, где нет ни зла, ни муки…

А лишь любовь, отрада и покой,
Лазурь небес и настежь двери рая…
Там радуга сияет над водой,
И ангелы поют не умолкая…

Вот только мне сюда заказан путь,
В чертог добра и бронзового звона…
Скорее в ад спущусь когда нибудь,
Я человек, а вовсе не икона…

Живу как все, грешу, когда могу,
Не чужд вина и всех изъянов страсти,
Щеки не подставляю я врагу,
Ну как с таким идти в обитель счастья?

Не для меня начертана скрижаль,
Скорее чёрта я назвал бы братом…
А в том что взгляд всегда таит печаль,
Ты, ангел мой, совсем не виновата…

Горит свеча, роняя тусклый блик,
И свет её дурманит и тревожит…
И с образа с укором смотрит лик,
Увы, со мной ни капли непохожий…