Прошедшему не взять нас на поруки.
Так не бывает. Никогда. Нигде.
Мы жжем мосты, отталкиваем руки
И не спеша уходим по воде.

Перед водою отступает пламя,
Она надежней, чем любая гать.
А наша память остается с нами,
И это бесполезно выжигать.

Но даже память, едкая отрава,
Не отменяет выбора судьбы.
Зовут ли нас, признав — мы были правы?
Пытаются ли вычеркнуть, забыть?

Неважно, если разошлись дороги.
Бокал — к губам. Хорошая лоза…
В глазах танцует месяц круторогий,
А мы — уходим. Не смотря назад.

Асмела