Ему вкололи в кровь тревогу,
Не разбавляя тихим сном…
Пилюлей – пыльную дорогу,
Микстурой – одинокий дом…

И отпустили в мир огромный
Растить в душе антитела –
Иммунитет. Для жизни скромной,
Где серы мысли и дела…

Он так и жил. Не хаял долю.
Анализ чётко подтверждал:
«Да, приземлён. Забыл про волю.
Обычным человеком стал».

Но по ночам саднила кожа -
Спина болела и рвалась,
Пугался сам себя до дрожи:
Что за отрава прижилась?

Ни хмель, ни сон не облегчали
Ту боль ужасную... до слёз.
А это Крылья прорастали -
Росли надолго и всерьёз.

Не помогла Ему вакцина,
Лекарства не уберегли.
Была бессильна медицина:
Для Неба Он, не для земли…

Собрали форум аспирантов,
Профессор лишь плечами жмёт:
«Диагноз Ваш – без вариантов:
Мутант. Крылатый сумасброд».
Свет Мой