Очередной февраль летит к развязке,
а значит, прошлый не последним был,
а значит, я рассказывала сказки,
напрашивалась, кто бы полюбил.

А та же кухня, сигарета, поза,
и у зимы депрессия и флюс.
нет, это не стихи – такая проза,
я просто очень хаоса боюсь.

Ну, полюбить, как выяснилось, можно,
и разлюбить, как оказалось, да.
и даже угадать уже не сложно,
когда я выпадаю из гнезда.

И, в общем, бесполезна помощь зала,
а в сердце - там истерика и тьма.
и тО, что о любви мне не сказалО,
околдовалО и свелО с ума.

И если спросит дедушко Морозко,
«тепло ли тебе девица, иль нет?», -
у меня восемь сотрясений мозга,
и я не знаю правильный ответ.