Мы все время уходим… Это странно, но верно…
Упоенные влагой, с иссушенной душой,
ни к бессмертью, ни к славе, ни к надежде химерной –
каждый раз мы уходим от себя, за собой…

Ни искусству, ни вере, ни любви, ни измене
не спешим поклоняться, и топтать не спешим…
Мы живем и играем на причудливой сцене
без партнеров, без грима… Просто так, для души…

Не услышим оваций, не дождемся букетов –
межсезонье в театре одиноких сердец…
Просто это – финал… Просто близится лето…
Просто время пришло, и дописан конец…
А.Булатова