Вдруг захотелось правды мне,как кислого — больному.
Так путника в чужой страневдруг да потянет к дому
.Казалось бы: на что она?А мне — хоть мало проку!—
как пить в болотце из «окна»,раздвинувши осоку.
Как мел, наскобленный в горсти со стенки!Ведь, бывало,
ее, как извести в кости,мне часто не хватало.
Что мне она? И что я ей?Какая в ней пожива?
А правда мне всего милейодним: она не лжива
.Как мясо пес, рывок — и съем!Я жду со ртом разъятым,
еще не зная, будет чем:лекарством или ядом
Е.Винокуров