Как будто старый, вредный дирижёр,
Придумал от обиды злую шутку,
Все ноты осени рукой коварной стёр,
До главного концерта за минутку.

Вмиг всё смешалось: шелест листопада,
Торжественная фуга тёплых дней,
Холодный дождь, вечерняя прохлада,
И тишина неубранных полей.

Нет, не сорвать природы выступленье,
Подхватят скрипки музыку печали.
Оркестр умолк, но только на мгновенье.
Звучит мелодия, её так долго ждали.

Уходим мы под грустные аккорды.
Кто насовсем, кто в следующий год.
Пусть не всегда прожитой жизнью горды,
Мы - лишь танцоры, время – хоровод.
Михаил Трубилов