Ищу чего - не знаю.
Кого-не понимаю.
Во сне я улетаю
В неведомые дали.
А наяву- молчу, пишу, читаю
И собираю манатки прошлого.
Переезжаю.

Хочу в Европу, что б без негров.
Хочу в Израиль без арабов.
Хочу, что б тишина и в море
Нырнуть.И чтоб до дна проникнуть.

Хочу увидеть мир без крови.
Хочу услышать шум прибоя.
Хочу, чтоб дети-цветы жизни
Вернули взрослым веру в Бога.

Хочу держать тебя за руку.
Хочу увидеть искру в дыме.
Хочу, чтоб думали правдиво
И чтоб река прорвала русло.

Хочу любить и быть любимой.
Хочу молчать и быть понятной.
Хочу, чтоб вырвалось с под кисти
И замерло в кругу страданий.

Спешат выступить и за раз, два - стать богатыми.
Спешат постричься, а потом сбежать.
Спешат проникнуть глубоко и там загнить и провоняться.
Спешат за наградами, а потом делают вид, что получилось само собой.Или :Так надо было и для них и, как бы, для других.
Спешат насытиться, затем, обблевавшись, провалиться в яму мракобесия.

Что же делать тем, у кого другая философия?
Мне бы остановить время, которого итак нет.Не тяните меня, водоворот сам по себе сильная, страшная природа.Все происходит и без нас.Все произойдет с нами.

Главное, по ночам спать, детка.
Ложиться с полной уверенностью, что утро принесет радость и чашечку любимого крепкого кофе.И день начнется с чистого холста и пиши на нем, что хочешь.

Но как же лечь? В этом то и проблема.Ночью, именно в ней или на ней, начинается бразильский фестиваль мыслей.Психоделический поток сознания выжимает полный газ.Мысль опережает одна другую и я не в силах нащупать тормоз.Нужен громоотвод для спасения тела, которого нет.Вырываюсь на миг из этого хаоса, что бы поднять уставшую голову с подушки и зафиксировать хотя бы часть.Справляюсь.Ложусь.Опять волна, перерастающая в цунами.
О, гром и молния
Лопни моя селезенка.

Утро, где же ты?

На грани старого и нового.
Старое-ты.
Новое-мой переезд, еще не оформленный и я и хаос.Ну что, пройдемся по лезвию и упадем в небо?
Былое уходит в песок пустыни " Прошлое".Точно понимаю - быстро и мучительно страшно.Позавчера ушла и НЕНСИ в, неведомое людям,царство небесное.Похоронили.На ставке-негласном кладбище городских домашних животных.Не могу думать об этом, ни вспоминать, ни понимать.Думая,разкраиваюсь тысячами лезвий на половинки тысяч кусков плоти.
О, ужас, Ненси больше нет.Не увидим такое красивое, умное,благородное существо, с достоинством и тонкостью.Но ты держись.
А я держусь.Работаю.
Пишу.Молчу.
Опять курю.
Зову и убегаю.
Смотрю.И помогаю.
Стираю в кислоте мозги.
И пальцы в кровь и губы раздираю.

Не хочу образовываться.
Хочу в Париж.
Пинки, кувалды и Чертовы Донкихоты, берегитесь.

Хочу понять слово "НАВСЕГДА"

Весенний, солнечный день.
Вышла из дома.Хотела вернуться.
Потом решила найти и купить...чернила.

И вот.Встреча.Может не случайная.В последние дни сознание - пережевано,скомкано и полито ядом.Так хотелось увидеть.Нельзя.Запрет.Недожеваные последние впечатления,словно старая магнитная лента, мучая, проигрывались, скрипели и щекотали нервы, обрываясь в пустоте и боли в суставах.Это же всё не возможно терпеть!!!
И вот, ТЫ, милый!

Ты ли, я ли.
Итог-чудо.
Встреча.

Начало- тихое молчание вперемешку с радостью.
Долгие паузы.
Впускается в кровь едкий рассол.
Я не хочу, но тяжелый локомотив медленно, но уверенно набирает скорость.Он летит между небом и землей и мы, возможно, вот-вот упустим разницу между жизнью ногами на земле и жизнью головой на небе.
Я умоляю: останови его.
Нельзя зло считать безвредным лишь потому, что оно стало жалким.

Но, я, зло, тебе благодарна.Ты стимулируешь выжить.
И если-да, жить спокойно, радостно, красиво и без греха.

В чем то ты свят, милый!Спасибо тебе.

Играет музыка в сознании
И краски света утихают.
В подъезде полумрак рыдает
И запах дыма ощущаем.

И так всё жутковато тихо.
Защитный цвет, гранита холод.
Спокойствие на грани срыва.
Март ранит и манит открыто.

И не взирая на всё это,
На мир вокруг-Идут минуты.
Летят года, века и с ними
Исчезнем мы, как две планеты,
Пустившиеся в путь Вселенной.

Скучаю по тебе.
Молчу.
Опять туплю.
Потом переживаю.
Иду, куда- не понимаю.
Бездельничаю.
Опять переключаю.
Делая вид, шучу.
Опять молчу.
Хожу и жду.
Звоню, пишу.
Не радуюсь и не смущаюсь.
Потом смущаюсь и страдаю.
Вот так живу, не понимая
Понимаю, что все прошло.
И жизнь дорогой в вечность
Проста, прозрачна и безвозвратно
Глубока.
Пока.

Сегодня, целый вечер были гости-кости.Парочка старых хиппи.Приходили лечить и учить жизни.
Вот это жара в мороз -10.Кажется, они дали клятву освободить каждого и весь этот мир от чумы 21 века.
А мне вас так жаль стало.Но последую, ребята, вашему же совету:жалеть НЕЛЬЗЯ.Жалость- это зло.И добро, по-вашему, не всегда добро, а это кому-как.
Да, бедные вы, замороченные.Один- до костей умученный своей женой гений-химик (или математик.уже и сама запуталась).И последняя- ОНА.Та, которая к своему преклонному уже возрасту так и не научилась молчать.Не дано въехать в великую ценность тишины-мудрости. ОН же ЕЕ при этом считает вудой или Буддой, ему видней.
А мне, вообще-то, все равно.Кем вам не быть, я к вам испытываю хорошие, положительные эмоции, как бы сказать, хипповые флюиды любви.Последние из магикан, уже старые и поистрепавшиеся, но все ещё живые.
О, Эн, это пошел отходняк.
Ты ещё или опять веришь в эти сказки. А еще 20 минут назад, ты, с поднявшейся от этих безумных или умных разговоров, температурой и с радостью и облегчением закрыв за ними дверь, подумав,заорала или заорала, не в силах больше думать: КАК ЖЕ ВЫ УЖЕ ДОСТАЛИ.
И было ощущение червей, с аппетитом поедающих мою печенку, селезенку и все, что есть во мне съедобного.И так и не насытившиеся.
Помилуй и вас и нас, Господи.

Отправляемся в психоделический трип освобождения.
В творчество.В созидание новых стратегий, сотворение нового оружия в борьбе с переспевшими кукурузными Кочанами,маисовыми Гоблинами и Малюсками, различных видов и подвидов.Путь творчества адски длинен, чтоб наговаривать, а после зачитывать его вслух. Тем более, что силы на исходе.Была жуткая, морозная и хлопотная зима.С ее снегом, который до сих пор делает попытки сорваться и покрыть собой землю, обмануть реальность и вернуть в прошлое, темнотой и мрачно короткими днями.
Сейчас, с приходом весны и великого поста, пытаюсь обрести гармонию, починить свои, слегка сбившиеся, часы, войти в резонанс со звуками и глюками окружающего мира.Бросить богемные замашки.Походить в бассейн.


Жду, пока образуется заряд.
Или ускорение.
Или взрыв.
Ну, вот, опять.

Радует, что страх прошёл.
Отменный нюх на страх-останется навсегда.
Ловлю на мысли, что стильный, большой, уже порядком потершийся от времени и жизни пистолет уже кажется безвредным и жалким.Худшее, что можно было ждать от этого демона- уже позади.
Вперед несмелыми, но освободившимися от посторонней помощи шажочками.К весне, солнцу и не развившейся, замершей в зародыше, мечте.

Да, вот так любовь!!!

Яйца всмятку, свёртки гибели, мебели, книжных мыслей и музыки.
Упаковки опилок и вискасов.
27 посылов дурости. Нет
Так уж и быть - мудрости.


Дальнобойщикам- вечная память.


И туман - кислое молоко.

Для тебя- я на войне, а не на службе.
Для себя- я в дневнике, а не на солнце.
Для тебя- я в скорлупе, а не в Биг Суре.
Для меня-я в красоте, а не в испуге.

Стук, стук- открой мне свет, открой мне дверь и придержи.Т.к. у меня заторможенность, меня заносит на прямой дороге и я не знаю что такое - кайф.

Линейные связи, оказывается, опасные штуки.
Клубок, выцвевших, побитых молью и вонью,сыростью и серостью, событий- удел прошлого.Или так думается? Что-то тошнит от постного масла, забитой канализации на кухне и глупых разговоров.Одинокий бульвар с редкими собаководами, выгуливающих своих любимых и не очень питомцев.Выпукло-вогнутый мир.Мне бы поспать, лечь и уснуть.
Но, все не так уж плохо, детка- поет в голове голос Мишки.Добрые лица, отзывчивые люди, любимые родители и различные пилюли вытаскивают с кислотной бездны.И конечно же музыка жизни и смерти- Joan Armatrading.

Все гениальное-не просто.Далеко не просто.

Только что, ты позвонил.Вопрос-Нэнси.
Существо, которое любит меня. Сильно, искренне и благодарно.Единственная ниточка, пока ещё нас связывающая.Конечно, забирай.Она же твоя.
Плачу, все мы- несчастные.Как же это всё пережить.Бедные,мы, бедные.

Время и реальность.В чем связь?Что это такое- время!?
San-Cherkasco!Так мы его сразу же назвали.Казалось, дух 60-70х-времени Monterey,San-Francisco,Кизи вернулся в 2-х тысячные и витал в воздухе этого города.Тысячи жителей-черкасцев, наверняка, могли бы сказать, что мы сумасшедшие, но мы ощущали это именно так и радовались каждому дню.Время-счастья,"вечный образ", движущийся всегда в бесконечность вечности.
Моя дурацкая чувственность. Эн, сколько можно жить прошлым, страдать, не спать ночами и думать, думать,думать, ломать голову вопросами о времени, глюках, шизофрении,памяти, предательстве, лоботамии и полном забвении.?
Нет, нет,другим небом не стать.Память не лжет и за это ей низкий поклон.Все было.Понимание,тонкость, радость, восторг от ярких, новых,кайфовых впечатлений и одно целое.Всё было.Просто это "всё" - меняется, исчезает, перерождается,идет по кругу.Вновь исчезает и появляется другим, новым, но таким же светлым и радостным.Это моя жизнь.Я тебя люблю.
У тебя всё будет хорошо, Детка.

В колонках играет - Kammerflimmer с Павловым
Настроение сейчас - унылое

Кто мы? Есть ли, были ли.И как теперь будем:друзья, недруги, враги,свои, посторонние,мастера, хиппи,православные, чужие,родные?Вот так кульминация.
Америка, Украина, Израиль.
Ненси-единственная ниточка из клубка жизни.

С желудком совсем плохо.

Настроение сейчас - Не праздничное

Человек-большая тайна, загадка.Не завидую духовникам.Им надо спасать.Берутся, не зная, что у человека в голове, душе, генах.Укрепи Господи.

В колонках играет - Ей,Господи Царю, даруй ми зрети моя прегрешения и не осуждати брата моего
Настроение сейчас - Да исправится молитва моя

Прошла первая неделя Великого поста.Покаянный канон и бесчисленные земные поклоны приносят радость и легкость душе.Она, кажется, спокойна.
А еще 18 дней назад в мозгах полная неразбериха и ужас от проблем.О, этот день-3 февраля и этот 2010 год.Любимый мною мир разлетелся в одночасье на осколки с такими острыми, рваными краями.И резкая боль, страх, ужас,одиночество,бессонные ночи, холод,посторонние люди,пустота в желудке, верные друзья,родные, просмотры, продажи, выставки,звонки,диски, книжки переговоры,фитосед,плачущие от благодарности заказчики, музыканты,соседи, смерть мамы моего духовника и одна мысль:что же происходит, не так ли сходят с ума?

Кто-то сказал: в этом году стреляем в 10-ку.
Ошибся? Это как посмотреть.Есть Человек или нет?Не знаю.
Бог есть.И на все его святая воля.

Выстрел в голову одиночества.