Мне хочется сказать о слугах церкви,
О пастырях и адвокатах наших душ.
Есть в библии слова о Боге - верь им,
Когда-то написал их, верно, мудрый муж.

Но разум мой в сомнениях клокочет-
Кому-то и при жизни даден теплый рай!
Верховный поп и сытый, между прочим,
С амвона причитает - Господи, подай!

Вложив прошенье прямо в уши Богу,
Поп сядет в бережёный сталью Мерседес,
И полетит зелёною дорогой,
В огромный дом*, ниспосланный с блатных** небес.

(Что прячешь ты за лаковой бронею?
Неужто в бренном теле бродит дикий страх?
А как же Бог, в одном котором трое?
Он защитит тебя от смерти, патриарх?

Он ведь сожжет любого супостата,
Решившего отнять твою святую жизнь.
Зачем ты строишь царские палаты?
Так кто ты, глас духовный или организм?)

Пестрят газеты криками о горе,
О детях инвалидах и о сборе средств...
А церковь храмы мраморные строит,
И мягко спит, и честно зрит, и вкусно ест...

Глянь, рушатся от старости хибарки,
Вон там есть жертвы, а вот этим повезло.
А в церкви свечи отгорят неярко...
А если б ярко? Разве стало бы светло?

Все Таинства церковные и требы***
Имеют таксу, плату, стоимость и курс!
Лети, душа отпетая, на небо,
Но прежде предоплату проведи за груз...