Когда тебе темно, больно, холодно. Каждый день засыпаешь с надеждой, что уснешь навсегда. Но просыпаешься. Раз, за разом превозмогая острую боль в сердце, натягиваешь улыбку перед зеркалом. Ведешь себя не примечательно. Прячешь слезы в карманы. Играешь роли. Слушаешь музыку - ту самую. Дергаешь себя воспоминаниями. Не отпускаешь, зажав в ладошку. Каждый миг восстанавливаешь, проживаешь заново. Звуки, запахи, поцелуи в шею, любишь ты их уж очень. Никому больше не позволишь прикоснуться. В душу не пустишь, даже если стучать громко будут. Написано же - не беспокоить. Ночью прячешься в углу, прижав к сердцу мягкую игрушку мокрую от слез, которая о нем напоминает. Глупость кажется. Мечтаешь о слепоте, глухоте, немоте, а вдруг легче станет. Злишься на себя, на него. Остываешь. Снова крик. Крик души. Состояние - "стихи писать хочется". Разожми ладошку, а там уж нет ничего. Давай отпустим друг друга на раз-два-три? - Раз, два...