Самолеты идут на посадку, прямо над нашими головами. Белый снег, почти шестую милю, цепляется за ноги и не хочет отпускать вперед. Короткие нотки дрожат в нерешительности, разбиваясь об окна машин. Смех взрывается фанфарами в лучах фар.
Почему, горячий воздух из наших легких не способен растопить эти дни?
Я боюсь, что за этими холмами не последует ответа. Ни звука, ни движения в ответ. Наверное, показалось. Только снег слишком глубок. А ветер слишком холоден. И этот момент может быть последним.